Планы на прошлое или так НЕ говорил Заратустра

в храме

2012-01-31T09:30:00.002+04:00

в этом храме я лёг бы наверно
и лежал, упоясь тишиной.
свечи тихо б светили на стены,
а я мысленно был бы с тобой.

ты б вошла, помолилась чуть слышно,
а потом подошла бы ко мне.
я бы спал. свиду будто бездышно,
но тебя бы услышал во сне.

вот я знаю, склонилась ко мне ты
тихим шёпотом рушишь покой:
"не любила тебя, как поэта,
но всегда восхищалась тобой"

31.01.2012 год

Сирин

2012-01-30T21:55:00.001+04:00

Платон наблюдает Плутон,
звёзды сжались от холода.
хоботом млечный слон
рвёт натяженье провода

от и до.
и не знает никто,
как ледяные бури
крутят свой хоровод.
это первый год,
это новый год
от.

вытянусь в полный рост,
хоть и озноб по коже.
слушать тебя, Алконост,
хочется, но дороже

рваться тугой струной,
звоном нестись средь мИрян.
зная, что есть покой,
бейся над нами Сирин!

дай мне глотка огня,
глотка моя иссохнет.
чтобы седьмого дня,
было всё так, что слов нет!

радость моя взойдёт,
голову вскинет радость.
пой мне, держи полёт!
что нам ещё осталось?

27.01.2012 год

я лягу здесь.
прости меня.
я остаюсь. пустыня
полна огня,
при свете дня.
песок - твердыня.
я не умею бить людей,
я не умею рвать цепей.
я просто лягу здесь.

весь
день я буду видеть сны,
о том, что нам до глубины,
до странно-громкой тишины
ещё сто лет и три весны.
ещё пороги загниют,
ещё дороги запоют,
но голос будь, как прежде, тут.
чтоб я молчал, на слово скуп,
чтобы ни слова не сказал,
но был бы шум,
будто вокзал...
и в это время, в этот путь
я лягу, лягу отдохнуть.

на этой точке ставить крест,
и жить под ним.
как нодоест,
идти далёко до людей,
читать, учить всех, как детей,
а спать - позднее.

долог день.

дорога - тень,
от дЕрев тень.
и тень от млечного пути,
как не пройти,
как не придти...

сирена Сирина кричит,
я знаю, где лежат Ключи,
я знаю, где забьют ключи,
в моей пустыне.

я лягу здесь.
прости меня.
пустыня вся полна огня,
при свете дня.
песок - твердыня.
я не умею бить людей,
я не умею рвать цепей.
я просто буду здесь.

27.01.2012 год

вечер

2012-01-30T21:52:00.001+04:00

это время, когда ты чувствуешь дивный ток.
когда можешь стрелять глазами и знать - попал.
это снова. снова, как марш-бросок,
как удары сердца, шаги по пути в астрал...

29.01.2012 год

на заре

2012-01-30T21:51:00.005+04:00

вокруг меня лютуют, брызжут бесы.
игра теней и эхотичный шум повсюду.
я отвечаю герману и гессу:
я был собой, я есть и точно буду.

и если дерево, прогнутое иудой,
сумеет вновь поднять ветвистый профиль,
я буду рад, Господний раб ФеОфил,
что Бог даёт нам и такое чудо!

пусть стены - мрак. стоять бы над, не ниже,
смотреть бы вниз с гордыней муравьиной,
на кабанов, быков, слоновьи спины,
и помнить - время - волк, и кровь залижет.

и помнить, что за новым горизонтом
встаёт другой, немыслимый, но зримый.
он разгибает всяческие спины,
терцинам Канта и терзаньям Конта.

и все встают, поклон, авось, удался.
бросает мастер пару-тройку слов.
и сцена кружится в потустороннем вальсе,
а зал хлопочет стоя - жив Иов!

и всё вот так! всё мило, хоть не строго.
кто бросит: браво! кто-то крикнет: худо!
но это было истинное чудо,
которого ты сам просил у Бога.

и пусть дурная, может, выйдет пьеса,
и занавес сорвётся на актёров.
я подмигну и Гофману, и Гессе,
нам с вами далеко до Режиссёра.

26.01.2012 год

калиюга

2012-01-30T21:51:00.002+04:00

там за окном - вьюга.
колючий мороз.
это была калиюга,
чтоб умереть друг без друга,
чтобы молчала прислуга
там, за стеной.
я обязан дарить покой,
я должен хранить покой.
как покойник,
я тихо вскрываю губы,
которые были когда-то нежны,
которые были когда-то грУбы...
теперь не нужны.
как покойник,
я лезу на подоконник,
который хранит следы.

здесь - я заперт,
здесь холодно дико...
но я не орфей, а ты - не эвредика.
мы живы ещё.
и однажды диким плющом
я укрою тебя от тревог.
это Бог. вот мой Бог
отпирает засовы,
чтоб снова и снова
я шёл в эту смерть,
чтоб в морозе гореть,
изнутри чтоб гореть...

чтоб тебя смог согреть
в этот страшный мороз
за окном.

23.01.2012 год

шиверов

2012-01-30T21:50:00.002+04:00

это осень среди января.
пушкин перья жуёт над бумагой.
он живёт и рисует чернилами строчки стихов.
вектор жизни,туда,
где над башней взвиваются флаги,
где не надо ни строчек, ни слов, ни слогов.

что ковёр-самолёт, что жар-птица и прочие страсти,
я смотрю с удивлением - здесь мир сошёлся на мне.
удивись, подыши. я пока что возьмусь за фломастер
и улыбку тихонько наброшу тебе на спине.

я такой. у меня нет путей, кроме этих -
во все стороны сразу, но только в одну сторону.
сколько слов, сколько правд, но, чтоб попросту спеть их,
мне придётся сто лет прорывать тишину.

я смотрю - всё вокруг так чуднО и упрямо,
своенравно, упорно и, в целом, себе на уме.
сто дорог, все дороги... да всё не в те страны,
не туда, где хотелось бы выспаться мне.

знаешь, кажется я, знаю ангелов много, так много!
знаю даже в лицо. что там! знаю все-все имена!
у меня за спиной оборвалась метелью дорога,
а вокруг тишина. и луна, и луна...

21.01.2012 год

Живой

2012-01-30T21:49:00.001+04:00

руки молчат
ноги не знают слов.
последние мили
рядами Голгоф
тянется бинт,
чтоб порезы укрыть на руках.

прах! прах! прах!
преисполненный неисполненного
я стою над обрывом и кровь моя
ждёт только лонгинова копья!
чтоб дождём,
стать дождём над твоей головой.
а конвой... что конвой!

я там был.
я не знал, что так холодно там,
что так жарко лишь в сказках.
и грозный там-там, с моей кожей там-там
бил меня по ушам, по повязкам

на ранах продольных по контуру вен.
это был адский плен,
это церберы рвали меня,
это огненный змей ждал огня...

так вставал новый день,
так вставала заря.
и стучало в виски: это зря! всё зазря!
откровение рук, апокалипсис глаз.
я срываю бинты, чтоб в последний, но раз!

3.01.2012 год

я уезжаю

2012-01-30T21:47:00.002+04:00

Я выношу диван,
я выношу телевизор,
я выношу стулья,
я выношу стол.
Я выношу кошек,
я выношу зеркало,
я выношу двери,
я выношу окна,
я выношу холодильник,
я выношу шкафы,
я выношу тумбочки.
Я не выношу расставания...

15.01.2012 год

ТвоеСолнце

2012-01-30T21:45:00.002+04:00

Как из земли восходят горы,
как кони кланятся реке,
как убегает поезд скорый
без пассажиров, налегке,

так всё идёт, так годы мИнут,
так сохнет Марс, бурлит Нептун,
так звуки Ангельские стынут
на завываньи суперструн.

Так жизнь идёт и всё несётся,
проходит и восходит рожь.
В закат уходит ТвоеСолнце,
а Ты всё ждёшь, чего-то ждёшь.

И ветер зол, и холод лютый
на лютнях душ играет марш.
И стынет масло за минуты,
и осыпается гуашь.

Молчит земля на сон грядущий,
молчит и небо, и вода.
Спит всё живое, дремлют души
и холодно, как никогда.

но вот, однажды, небо станет
светлей, не как закат в крови,
и солнце вновь светить восстанет
в лучах Твоей живой любви.

17.01.2012 год

сядь возле меня

2012-01-30T21:38:00.003+04:00

Сядь возле меня.
Слышишь -
тишина.
Я знаю, множится ряд
страхов в снах.

Белые кирпичи...
Фундамент Пизанской башни.
Кричи! Ещё громче кричи!
Когда тебе страшно.

Я знаю холод морей,
вязкость костей медуз,
цепкость лысых ветвей
и цианида вкус.

Сядь возле меня.
Слышишь- молчит страх.
Язнаю имя огня
в твоих наведённых глазах.

15.01.2012 год

чайки

2012-01-30T21:37:00.005+04:00

в этом городке
что ни слово - эхо
что ни шаг - шаги
что ни дверь - тоннель.
я здесь налегке
мне всё-всё не к спеху
море, море, а с
всех сторон, как зверь
тишиной душа
жмёт меня к асфальту,
мажет стены мной
будто штукатур.
рвёшься неспеша,
но не взять тибальту
ничего с собой,
ни стихов, ни сур.
я стою, а вкруг мыслимо-немыслимо
тени мельтешат, эхом говорят.
а в душе моей прожито семь жизней.
эта - для меня, эта - для тебя.
голова летит, хоровод печалей,
вот тебе гамлЕт, вот девятый вал.
всё вкругу. конец? нет, уже в начале.
я устал, устал. нет. я устоял.
13.01.2012 год

посмотри, там за окнами кто-то целуются.
голова к голове - два овала лица.
я горю. у меня в голове вся улица
будто стоит и целУется.
это очень легко - раздавить в себе горе,
как бутылку на грудь, как бы мячиком в лоб.
я горю, я горюю, я тушу свою тушУ в море,
а точнее, лечу этой самою тушей в сугроб.
и мерещится мне, будто город, как пляжик песочный,
снег согреет, сгорюет, смолчит все слова за меня.
а за пляжиком море всё солнечно-солнечно сочно,
а скамейки шезлонги пускай заменЯт.
там наверное всё. там наверное всё как хотелось бы мне бы,
там чего-то решил и уже вот оно, на поднос!
босоногие чайки топтают так важно по небу.
всё топтают, топтают и в воду, чтоб землю, хоть раз чтоб насквозь.
всё топтают, топтают. и всё - без следа,
без упрёка,
без стыда,
без ошибок,
без рам и дверных косяков.
это всё прямо здесь, но однако далёко.
что ж не чайка... башкою в сугроб и готов.
13.01.2012 год

чайки чайки чайки
хочешь чайку?
выдерни чеку
из последней гранаты,
что для себя оставлял ты.
чайки чайки чайки
на твоей майке
след от выстрела.
знаю я - тЫ стрела,
знаю, зачислила,
что бы ты смыслила
что бы ни значило,
что бы не значило,
мы с апалачами
вдоль поезда скачем
и тыща апачей
трясётся и плачет
от топота наших подков
от твоих рукавов
со следами от выстрелов
что упавшими листьями
клали их всех на ковёр.
я остёр,
ночь остра...
до большого костра
всего пара шагов.
13.01.2012 год

трио

2012-01-30T21:37:00.002+04:00

плывём! куда ж нам плыть...
земля под парусами,
песок щекочет глаз пирата-вожака.
быть может, как то раз,
коса найдёт на камень
и вспыхнет серый взгляд,
и побежит река.
она пойдёт вперёд,
задует новый ветер,
и в море! в океан! да что там, в небеса!
поднимет капитан
корабль на рассвете
и вот уже не глаз... а целые глаза!
12.01.2012 год

давно не говорил верлибрами.
это как язык по-новой приучать к полёту,
как выгонять кукурузник
из амбара времён второй мировой.
давно не говорил по-французски,
давно не читал гумилёва,
давно не смотрел телефизор
с вечера до семи утра.
это всё напоминает робота,
который спал на заднем дворе профессора виннера
и не может сперва сделать шаг.
это как если бы алиса в нору свалилась не в детстве,
а в зрелом достаточно возрасте,
и думала, что за бред?
я с ужасом раскрываю веки,
бутоны двух глаз на клумбе
лица с бородой и очками
и чувствую скрип шарнир...
12.01.2012 год

кости мои кости
бросьте
на погосте
позовите в гости
и устройте пир
кости мои кости
соберите в горсти
положите в тостер
и зажгите мир
позовите лекаря
позовите пекаря
позовите батюшку
чтоб благословил
возвращенье глупого
возвращение умного
возвращенье мёртвого
будто им и был
будто всё по-прежнему
будто съели плешь ему
моль и червяки
будь бы по-прележней он
будь бы по-залежней он
сдох бы раньше времени просто от тоски
что уж там увёртыввать
что уж там зачёркивать
хорошо
покой
столько лет был твёрдым ведь
столько лет был мёртвым ведь
столько лет не двигался
а теперь живой
12.01.2012 год

на расстоянии

2012-01-30T21:36:00.002+04:00

мир
падает в океан
в первичный бульон.

я пью одеколон
на стыке времён.

город
тонет в снегу.
титаник тонет во сне.

я всё шепчу: смогу...
и слышу, как шепчут мне.

город не даст соврать -
я резал пальцами стёкла.

утром седьмым кровать
вся в простынях намокла.

мир утонул во тьме.
город остался за гранью.

я на глубине...
меня утащил титаник.

но в мириаде сфер
воздуха с дна бокала

ты, словно Агасфер,
мнишься мне небывало.

руки к тебе тяну,
горло водою полно.

я ухожу ко дну,
туда, где совсем бездонно.

мир наоборот,
будто и до, и прежде.

но, как клинком блеснёт,
там, в глубине, надежда.

9.01.2012 год

маловато

2012-01-30T21:35:00.003+04:00

маловато огня
для такой зимы...
для холодного снега,
для холодного сна.
маловато меня
для такой тишины,
для трамвайности пегой,
для полного дна.

страшный хохот отвсюду,
встаёт надо мною стеною.
я кричу,
но дороги ни взад, ни вперёд.
за такой тишиной, за такой преисподней зимою
я влачусь
по камням, по снегам, превращающись в лёд.

что вам надо?
чудовища, монстры и бесы...
я на что вам?
но хохот. надломленный бас.
мы стоим пред тобой,
потому что мы часть этой пьесы.
ты такой же как мы,
ты теперь что-то вроде из нас.

4.01.2012 год

если

2012-01-30T21:34:00.002+04:00

если случится война
я хочу, чтоб ты знала.
я буду с твоей стороны...
мне плевать, что их больше,
а нас очень мало.
плевать. потому что иначе не нужно войны.

я хочу не её,
я хочу, чтоб ты слышала только,
как раскатистым громом,
как рындой,
как с всех колоколен набат,
по твоим бы ушам, по твоим бы живым перепонкам
по твоим бы июням шёл мой вечно искренний март.

посмотри,
там войска. там на площади клёкот полиций,
мирный атом, молчащий в углу, в красно-белом шарфе.
там, какой раз по счёту меняются лица, столицы.
и горят транспаранты, как вывески пошлых кафе.

я хочу не того,
только знай, время - это как выстрел.
тишина, тишина. бах! и вот уже стоп.
я могу раздавить в себе тварь, даже русскость националиста.
только, если б война за тебя, для тебя только чтоб.

если б всё было так...
но романтика не для искусства,
не ко времени грязных болот и проспектов в снегу.
я хочу, чтобы в доме у нас зажигались те люстры,
что включали ещё при царе, скажем, в девятьсот первом году.

25.12.2011 год

Об акмеизме

2012-01-30T20:17:00.000+04:00

"Акмеи́зм (от греч. άκμη — «высшая степень, вершина, цветение, цветущая пора») — литературное течение, противостоящее символизму и возникшее в начале XX века в России. Акмеисты провозглашали материальность, предметность тематики и образов, точность слова. В основе акмеизма лежало предпочтение к описанию реальной, земной жизни, однако её воспринимали вне социально и вне исторически. Описывались мелочи жизни, предметный мир. Одарённый и честолюбивый организатор акмеизма мечтал о создании «направления направлений» — литературного движения, отражающего облик всей современной ему русской поэзии." (Ц) Википедия
Несмотря на массу определний и попыток разобраться в смысле и содержании акмеизма, мы до сих пор не видим ни одного точного его определения. Даже сами его создатели такого определения дать так и не смогли. Более того, к примеру, про Мандельштама в рассказах о нём можно услышать замечание: "да лучше б он вообще к акмеистам не примыкал, он сам и больше мог суметь".
И вот, подумалось мне, может так оно и было. Нет у акмеизма ни чёткого определения, ни идеи какой-то особенной. Только пафос "честолюбивого организатора". И что тогда? Получается, ничего в этом слове нет, только обозначение группировки поэтов, "бездАри", которая пытается кому-то что-то доказать.
И вот тут начинаю я понимать. А ведь и правда! Вот оно! Акмеизм и заключается не в литературных рамках, не в требованиях "к описанию реальной, земной жизни". Всё это чушь, мишура, накрученная последователями, критиками и, наверное, самими создателями акмеизма. Всё это нужно, чтобы определить литературное течение, вписать его в общую картину мира поэзии. Но не умещается в них акмеизм. Потому что он и не есть поэтическое направление. Акмеизм, что единственно честно из всех определений, является течением противостоящим. Противостоящим даже не символизму. А всем сразу. Всем литераторам вместе взятым. Он, как палка, воткнутая посреди быстротечной реки. Чем сильнее течение, тем сильнее трёт эту палку и напирает на неё, но тем сильнее накал, тем сильнее чувствуется упоение противостоянием. Напряжение растёт, разность потенциалов взлетает до невероятных высот и заставляет творить, творить каждый раз, как в последний раз. И да. Именно тогда и получается самый верный источник вдохновения, позволяющий творить, отдаваясь до самых кончиков пальцев своему делу. И именно тогда мы получаем то самое, направление направлений, вышедшее из плоскости литератуных рамок и условностей, нашедшее новое измерение и уже недоступное прочим формальностям.
Отсюда и Мандельштам, и прочие поэты, не вписывающиеся в общие формальные рамки, но стоящие на стороне акмеизма до последнего. Они, может быть не смогли этого сказать, а может и смогли, но главное - чувствовали, что акмеизм - это воинствующая церковь среди прочих литературных религий, это особый живой дух, позволяющий идти индивидуальным путём, самобытным и свободным, то есть таким, каким и хочет идти настоящий творец.

30.01.2012 год

Баркаролла

2011-12-16T00:23:00.002+04:00

Кругом пески
и тишина...
14.12.2011 год

2011-12-15T11:51:00.002+04:00

Я скажу герою-персею:
"Ты-то крут, а вот я лысею"
И уйду, чтоб не видеть смеха
на губах волосатого грека.

И пойду по дороге длинной,
по щебёнке, замазанной глиной,
по асфальту и прочим покрытиям,
и рыдать буду до навзрытия.

Но увижу тебя, покраснею,
и подумаю: "С нею-то! С нею
не могу я ходить лысым"
и уйду реветь за кулисы.

Но, когда прореву всё, что можно,
я тихонько вернусь. Осторожно,
чтоб тебя не пугать своим видом,
прям к тебе с голой лысиной выйду.

И скажу: "Ты прости, я лысею.
Мне не справиться с пакостью сею.
Но, чем больше сияет макушка,
тем открытей тебе мир Павлушки"

5.12.2011 год

сквозь туман

2011-12-14T23:59:00.002+04:00

сквозь туман
я вижу фигуры...
это ходят гиганты, но кто они?

над обрывом,
у самого края бордюра
мне маячат дорог скоростные огни.

всё вокруг замело,
ни души. но светло,
так как снежно.

в океане безликом,
на дне мирового пруда...
вижу берег далёко
но знаю, что море безбрежно.

вижу берег далёко.
и знаю тропинку туда.

вы все спите.
и я сплю. наверно. быть может.
спят огни, окунувшись в дорожную пыль.

в этом снеге не холодно.
только мурашки по коже.
ведь туман. а в тумане
что небыль, что быль.

лёд. стекло.
и, как воздухом жарким из лёгких,
сквозь мороз я ращу, дополняю туман.
я боюсь, что фигуры в снегу
вдруг пробьются сквозь тонкий
без дорожных огней спящих трасс океан.

21.11.2011 год

Кто вы?

2011-12-14T23:58:00.001+04:00

Основано на нереальных событиях

Откидываясь к стенке лифта,
чувствую запах дорогого поп-корна.
Это вы смотрите.

Мир не идеален, но он красив так,
что всё приближается к норме.
А вы смотрите:

- как я иду по дорожному снегу,
ноги, ботинки, хруст крупным планом;
- хлопаю дверью машины и еду;
- прячусь, уйдя в глубину стакана;
- пью в тишине безразличного шума
улиц, больших городов и пив-баров;
- мну героиню, играя на струнах,
лезвиях бритв возле пропасти нравов;
-бью;
- убиваю;
- стреляю;
- калечу;
- долго бегу;
- ухожу от погони.

В оконном проёме встречаю вечер.
Прыгнуть туда - сил уже и того нет...

Откидываюсь к стенке лифта.
Запах и хруст дорогого поп-корна.
Кто вы?
Смотрящие на меня.

12.11.2011 год

о любви

2011-12-14T23:57:00.002+04:00

я весь день сидел угрюмый
делать ничего не мог
мой кошак походкой лунной
проскакал через порог

я кота спровадил взглядом
хорошо, пусть не весна.
он ушёл, а я остался
и скучаю, и грущу.

ты молчишь - не отвечаешь
и не пишешь смс.
а павлушка всё скучает,
и страдание крепчает,
хоть павлушка - молодец.

но поэту - всё на пользу,
хоть терзай, а хоть молчи.
он пойдёт народовольцем
на тибет хоть добровольцем
бить шарами кирпичи.

и берусь я за бумагу,
за перо, аки за шпагу,
и строчу, ваяю оду
и о светлом, и про грусть.

весь в порывах вдохновенья,
весь испытываю рвенье,
чтобы словно новый пушкин
сочинить великий стих.

на мгновение помедлил.
вот сейчас родится что-то
или может не родится,
но ответственный момент...

рёв раздался телефонный,
весь стихами увлечённый,
подскочил до потолка я
потеряв в себе запал.

так закончила без блеска
мои вирши смска.
и конечно смска
была эта от тебя.

вот за то тебя люблю я
и за то тебя хвалю я,
что писать умеешь в тему
и в ответственный момент.

бьёшь по творчеству из пушки
и великому павлушке
не даёщь писать как пушкин
чтоб однажды лучше смог.

3.11.2011 год

монолог

2011-12-14T23:56:00.007+04:00

умоляю, не делай так,
как последний дурак
как последний слабак
как пишущий слово славак
по-русски
не зная русского

умоляю, пиши хоть в стол
хоть в пододеяльник
но только не в лист
и не в зал.

ты уже написал?
что ты написал?

для чего писал?

слушайте уши!
карфаген должен быть разрушен!
дюк нюкем должен быть убит!
а я должен быть напоен, накормлен и сыт!

слушайте, осень за дверью.
стучится и ждёт
у ворот
ждёт,
чтоб осеннего плача
хватило на каждого палача
и на каждого лекаря
на муки для калача
и на пузико пекарю!

ждёт, чтобы к вам завалиться внезапомно,
без предупреждений, но по расписанию.
я весь в исканиях,
я весь в стараниях,
чтобы никто не заметил
моего заикания,
которого нет!

3.11.2011 год

альтернативно одарённая история

2011-12-14T23:56:00.004+04:00

люди любят сталина
сталин любит людей
и никто не скажет, что сталин злой злодей

люди любят пушкина
пушкин любит женщин
выходит, что у пушкина взаимности поменьше

сталин высмеет пушкина
и пушкин умрёт от астмы
а сталин достанет игрушки
и позовёт кастро

пить чай с пирогами и плюшками
и долго смеяться над пушкиным

25.10.2011 год

шабаш

2011-12-14T23:56:00.001+04:00

хей!
ну и где вы?
тельцы и девы?
козероги и рыбы?
глыбы
великого айсберга!

я каждого, слышите, каждого
примерию заживо!
натяну вашу кожу,
натяну ваши волосы,
станем похожими,
как две капли росы!

станем, как кошки,
станем рычать друг на друга в зеркало,
чтобы кумекало,
чтобы не вякало, бекало, мекало,
чтобы заткнулось,
молчало чтобы!
станем похожы, как две не особо
разные капли воды.
эй! где же вы!
где же те гумилёвы,
блоки, есенины,
будьте здоровы!
где же тельцы,
где простые коровы?

всем всё одно,
им бы снова и снова,
бегать в одной колее-карусели,
встали и сели, упали-взлетели!
всё в колее.
спи на земле,
и вставай на земле.
жги свой огонь на застывшей земле,
рыбу вари в проржавевшем котле,
ночью летай на поганой метле,
утром повисни на мёртвой петле.

25.10.2011 год

шиверов в плаще

2011-12-14T23:55:00.005+04:00

не пей по ночам воздух,
не гуляй по крышам,
по разным кускам в паровозах
лежу.
а по трубам - дышит.

как стыдно признаться,
братцы,
не хочется даже браться...
писать. я читаю сам-то
себя, как кого-то мамонта,
как гения времени ложного...
как книгу, неосторожно
брошенную на стол.

и я так скажу вам, братцы,
я сам не хочу оправдаться.
я кутаюсь в плащ,
я кутаюсь в плед,
столько лет
пролетели сквозь...

25.10.2011 год

вступление

2011-12-14T23:55:00.002+04:00

в моей степи ни капли нет воды,
и холод жмёт, и гнёт к земле под ветром...
и снег заносит тёплые следы
так монотонно... метр за метром.

а я стою, а я смотрю сквозь них:
сквозь воздух-лёд, сквозь снего-небо о земь...
я так далёк. я так смертельно тих,
что холод вне замёрз в моём морозе.

я - белый стих, я строчка правил без!
я сон себя во сне сквозь сотни клонов.
а в голове - давление и лес...
а в голове всё строчки без законов.

13.09.2011 год

смотрящая

2011-12-14T23:54:00.006+04:00

время выйдет в песок
пока я учусь давать имена.
не положит в носок
сантаклаус подарок мне -
я не католик.
но однажды, хотя бы в несбывшихся снах,
я пройду тамерланом по полю...

ты стоишь у окна,
ты живёшь у окна
мягкой кошкой с пушистым хвостом.
ты одна не одна,
ты и лето-зима, ты и осень-весна,
ты ведь знаешь, что тролль под мостом
ждёт меня.

слышишь, кости звенят,
и кареты стучат
по брусчатке дорог в новый рим.
открывайся сим-сим!
открывайся сим-сим!
в этом вальсе, сим-сим,
открывайся!

ты стоишь у окна,
ты одна не одна.
не грусти, коль весна.
коли осень тесна.
улыбайся!

30-31.08.2011 год

чебурашка

2011-12-14T23:54:00.004+04:00

скажи мне, где мои уши.
скажи мне, что я не слышу,
что слышу я...
... без ушей белый шум.
он стоит надо мной,
он любуется мной,
неумеющим щупать его своим слухом...

скажи мне, где мои уши!
скажи, кто сейчас говорит мне: молчи?
кто не знает...
... кто знает, что этой минутой,
я ближе к тому,
чтобы уши мои отрасли!

скажи мне, где мои уши!
скажи, отчего я не слышу,
что ты говоришь?
ведь я вижу, как губы твои
шевелЯтся...
... как будто жуют...
...где?...мои...уши?

19.08.2011 год

морзе

2011-12-14T23:54:00.002+04:00

азбука морзе.
дождь.
в тридцатидевятиградусном морозе
дрожь.
в потные простыни запеленённый
то ли чума, то ли грипп...
весь белый свет идёт на зелёный
свет. а на красный стоит.
только бык.
только марс сквозь пространства.
только вперёд и вперёд.
красное - наше.
сухость и пьянство.
белое, синее - лёд.

пьёт.
будто пьёт тебя странная гадость.
выдушит, высушет, съест.
но я не пьюсь!
я конечно останусь!
полудобитым здесь.

лягу в стакане. посплю как таблетка
и приготовлюсь к прыжку.
счастье нередко,
но радость-то рЕдка!
мир как стакан, его рёбра, как клетка.
пулею метко,
навылет сквозь ветки,
по табуретке,
обставив и сетки,
и паутины,
и прочую гадость,
чтоб не осталось меня,
чтоб осталась
только постылая дрожь.

а за окнами дождь...
это азбука морзе
передаёт тишину...

19.08.2011 год

2011-12-14T23:53:00.004+04:00

"Баркас причалил к берегу. Воздух сворачивался дымом, будто я курю...
Я спрыгнул на промёрзший влажный гранит улиц. Зябко кутаясь в шинель, зашагал вдоль линии прибоя.
Стояла тихая лунная ночь. Точнее, лежала, поскольку спало всё, кроме меня. Так мне казалось.
Волны сонно скреблись о камень, сапоги разбужено-возмущенно скрипели. Я шёл.
Мимо мелькали тёмные переулки, ведущие в город или в тупик. Нужно было быть готовым в любой момент встретить его.
Самого страшного из нас... Бросившего вызов остальным членам Братства... Человека, обладующего невероятной силой...
Да и человека ли вообще? Быть может, знания, которыми владеет всего несколько человек на земле, давно разъели его разум и направили по ложному пути.
Мир кажется ему игрушкой. А игрушки - миром. Он дёргает за нитки, поворачивает кукол как ему вздумается и думает, что получил власть.
Всё смеётся над ним, но и он смеётся над всем. Он - это страх. Это мой ночной кошмар. Когда я представляю, насколько велика его власть, насколько богат арсенал оружия, которое он украл у Братства...
Тогда моя душа уходит в пятки, а тело покрывается ледяной коркой.
Я иду по этим простывшим камням и понимаю, что во мне намного больше холода, чем в них.
Спокойно... Сегодня я сильнее.
Он!
Фигура выниривает из следующего переулка, возле здания с римскими колоннами. Он стоит в кожаном чёрном плаще. Улыбается своей картавой улыбкой.
Говорить не о чем. Оба мы прекрасно знаем, что сейчас будет. Но чем это всё закончится, знает только один.
...
Я ухожу. Две колонны рухнули. Одну сбил я, когда швырнул его куда-нибудь подальше от себя.
Вторую сбил он. Мной. После этого он достал перочиный ножик и двинулся ко мне. С виду нож был вполне безобидный. Но я-то знал...
Собственно тогда у меня и появилась возможность лёжа на холодном камне вытащить из-под шинели заговорённое лезвие.
Только оно было способно пробить всю его невероятную защиту. И лезвие справилось со своей задачей.
Теперь он навечно стал мумией. Он расплатился за убийство всех наших братьев...
И я, последний живой, лично отправил его в вечное забвение, в клетку, из которой ему не выбраться.
...
Баркас уходил в ночь. Я бежал в эмиграцию."

Симеон Артюхин. Отрывок из дневника.

Мысли

2011-12-14T23:53:00.001+04:00

Коммунизм, несмотря на идеологию равноправия, соглашается с невероятной дифференциацией людей по уму. Отрицая божественность, коммунисты признают умы Маркса, Энгельса и Ленина своими пастырями и поводырями. Как будто какой-то человек может указывать другому человеку, как жить. Хотя бы в этом плане, в Христианстве гораздо больше равноправия. Христиане признают Ум, способный определять жизнь человека, Божественным, давая людям, в общем и целом, осознавать сво равенство перед Высшими Силами. (ц) Симеон Артюхин "Письма на Родину"

Мысли

2011-12-14T23:52:00.001+04:00

Поэт ногами стоит в грязи, а головой парит над облаками. Такая резкая разность потенциалов создаёт ток, необходимый для творчества. Если вдруг ток прекращается, то значит либо из грязи вышел, либо с облаков спустился. (ц) Симеон Артюхин

антигравитация

2011-12-14T23:51:00.003+04:00

там за окном
нам крестами мачт
машут галеры мечт.
кажется, этот купленый матч,
не стоил поставленных свеч.

только настало - уже судья,
голос играет в груди,
табло поднимает. но так нельзя!
толкают - иди! иди!

вверх.
да куда там. по склонам гор,
вверх по дорогам, идущим вниз.
утопия - топь. в этом море Мор
тонет, хватаясь за мысли, за жизнь.

мимо плывут на каное дней
люди в одеждах - как капли воды
моря того же. парных парней
морских мормонов, продуктов среды,

я где-то видел. и бил в лицо
запахом честных и стойких свеч.
словно веслом, подвязавшись гребцом
в тёплых морях на галерах мечт.

10.06.2011 год

разговор за кофе

2011-12-14T23:51:00.001+04:00

и пусть тебе кажется,
что всюду - мираж.
три измерения вокруг аж!
а тебе всё кажется...

понимаешь, я не настаиваю на вопросах,
на колких пытках и жёстких алиби.
я просто думаю, порой, вот вышел б из плоскости
и не вернулся. скажи, искали бы?

или вот, скажем, облился бы чаем
горячим, как солнца коварный свет?
губы мои бы, скажи мне, кричали б?
или, быть может, нет?

горько. вопросы не сделают счастья,
не соберут из мозаики смех.
возьму и направлю недрогнувший ластик
на белой бумаги грифельный снег.

10.06.2011 год

как год назад (ц) АМорас

Хоккунавт

2011-12-14T23:50:00.002+04:00

Летай, кусайся,
комар над диваном мо-
им. Проснусь. Убью.

7.06.2011 год

2011-12-14T23:49:00.003+04:00

В обесточенном доме,
в холоде...
Перехватываю рукой руку,
как меч.
Пулемёт часов требует залечь
и стрелять стрелками лука
по тишине.
В этом странном сне
я лежу на дне
и стреляю вне
решета окон.
Прямо в молоко.
Значит, так идёт
новая война
наново вперёд,
нано шагом на!
Нано Онан ждёт,
расчехлив анод,
и системный град
под окном встаёт.
А диван - окоп.
Притаись, заляг!
В комнате война.
За окном заря.

6.06.2011 - 8.06.2011 год

Улитка

2011-12-14T23:49:00.001+04:00

Время для медитации.
Армия осталась у входа.
Пей чай,
пока в новой позе
вдруг не раскроется лотос.

Первое лето с
времён последней войны.
В этой руке только чашка жизни.
И она по-тихоньку пустеет.

Бумажные стены
пусть крепче камня
стоят на защите покоя.

И пусть ни один звук
не войдёт туда,
где ты ныряешь
в пруд чашки.

31.05.2011 год

трагедия города

2011-12-14T23:48:00.003+04:00

сто тысяч лет я сижу под водой
я слежу за рекой...

я такой!!!
страшный дух тишины
и журчащих ручьёв,
нераскрытый, как сны,
и молчун ни о чём.

вот дорогами рек
проплывают машины,
в них нечто из глины
винтит свой руль,
как распятый нуль.

вот несётся вода -
мешанина живущих,
топтущих,
несущих,
жующих и...

вот.

дух шороха слов
и непыльной работы
сметающих пыль со шкафов и столов,
сказал, что он видел в лесу кошалота
и ел вместе с ним чуть подмоченный плов.

он также сказал, что сезон неудачен -
и, чуть ли не плача,
но тоже, сквозь жалость,
поведал: "красивых почти не осталось".

и даже на улицах щедрой Самары
бывает -
что бродят бабищи,
которых и в самых кошмарах
не сыщешь...

вот, собственно, всё,
что хотелось сказать.

20.05.2011 год

Занимательная физика

2011-12-14T23:48:00.001+04:00

Предположим, весна.
Весной
вес Ноя
равен силе Архимеда,
с которой вытолкнет
вода ковчег.
В условиях,
что вес ковчега
нулевой.
В условиях,
что нет детей и женщин
и парных тварей
на ковчеге нет.
Что значит случай,
когда Ной эгоистичен.
Но ведь весна,
а, значит, не без женщин.
А не без женщин,
значит, и с детьми.
А там, где дети,
там, наверное, и кошки,
собаки и домашний скот.
А, если обобщить, то,
значит, живность.
А раз весна,
то, значит, и по паре.
Отсюда вывод:
Ной - не эгоист.

9.05.2011 год

контрреволюция

2011-12-14T23:47:00.002+04:00

Ленин взбирается на броневик.
Учиться! Учиться! Ещё раз, учиться!
под блузкой рука... закулисных интриг
революция
должна случиться!

зимний сдаётся,
аврора - залп!
рухнут оковы.
товарищи! в ногу!
нате восьмой!
и девятый вал!
руки! тревога!

прочь башмаки!
эту блузку - долой!
гидра режима контрреволюций!
красные флаги победно взвовьются
над полем брани
в атаке злой.

гремит Маяковский!
но грохот зала
рукотрепещет словам вождя!
как же не просто -
рукам всё мало!
губы - целуют.
губы - едят.

падает всё.
Ленин с воплями пишет:
только вперёд и ни шагу назад!
тише. пожалуйста!
чуточку ниже.
руки работают невпопад.

смотрим на мир сквозь кровавые линзы,
волнение в венах -
конь красный в пене.
падает юбка...
под нею - джинсы.
железный занавес. плачет Ленин.

5.05.2011 год

Сумрачный сталин

2011-12-14T23:46:00.002+04:00

сумрачный сталин,
гуляет по стали
вражеских танков
и каскам СС.
сумрачный сталин.
его все достали!
ходит по миру,
вещая прогресс.

дрожИ и вопросами сам себя трогай:
ходит ли сталин твоёю дорогой?

дрожжи растут и под пыльной вуалью
видит в бинокль надутый пиндос -
ходит по миру сумрачный сталин,
с тысячей пушек вместо волос.

собранный образ,
витраж персонажей,
бродит,
и видит его супостат -
рушит заслоны
и виду не кажет...

мирные спят в биваке батальоны
нато, оон и китайских солдат.
спят и не знают, что скоро их сонных
сумрачный сталин пошлёт прямо в ад.

это не сказка,
фантазии тщетны,
перед историей старых времён.
ржавые каски,
не кино, но ленты,
отзвуки маршей и шёпот знамён.

и тишина...

5.05.2011 год

2011-05-05T19:37:00.001+04:00

за моими окнами пляшет бессонница...
первый снег под апрельским окном.
я никак не могу успокиться
и считаю себя дураком.
белый ком
подступает к горлу.
вода напёрла
и рухнул дом
на песке.

я в тоске.
я царица печального образа -
несмеяна,
несмеющая сказать НО.

в разных позах
стихами и прозой
снег апрельский лезет в окно.

что бы там ни сказал
кто-то очень и очень угрюмый,
кто-то умный, как табор седых мудрецов -
я стою и читаю,
мне грустно,
мне хочется в зал этот плюнуть.
и в глаза посмотреть.
и увидеть живое лицо...

спит аврора.
спит голос в губах левитана.
и огонь не горит,
и призывов не слышно к войне.
за окошком рождаются, мрут, разрушаются страны.
это вовсе не странно,
и не единично вдвойне...

26.04.2011 год

повар

2011-05-05T19:33:00.001+04:00

иду варить,
иду творить.
я - тварь дрожащая на морозе.
на полном серьёзе
ржу над собой,
как сам над собой
всегда ржу.

режу,
бросаю куски в кипяток.
ток
разрывает воздух
на стих и прозу,
на холод и жар
я - повар.

я знаю много разных супов:
суп из баранины, суп из курицы,
суп из слогов и супы из слов,
суп из людей, что гуляют по улице.
люди все разные. все в одном.
в общем котле их сварить - загляденье.
я уважаю общее мненье,
мешая его половником.

4.05.2011 год

Шиверов, как черновик

2011-05-05T19:32:00.001+04:00

Шиверов, как черновик.

голос не хочет врать
и потому цепляется за зубы.
голод не даст собрать
всю коллекцию динозавров
из пачки с печеньем.

шиверов смотрит в окно.
ему не холодно,
но надо бы стать теплей.
столько дней
пролетело с вчерашнего вечера.
он незамечен.
заняться нечем.
он смотрит в окно.
ему холодно.

да если бы время промчать на часах,
стрелки прогнать да по кругу, по кругу!
милая, ты так далёко, подруга.
а он бы согрелся в твоих волосах.

завтра всё день,
небо с кислым лицом,
встанет и будет дышать своей синью.
планета - не шарик, планета - яйцо.
а он - то ли, декен, а то ли, линиум.

руки в железе,
бардак в голове.
хаос творенья,
порядок пустыни.
спит на траве.

просыпается - ночь.

4.05.2011 год

автограф

2011-05-05T19:31:00.000+04:00

никто
ничего
не
знает
о
нас.

внутри лежит чёрный-чёрный ящик.

он настолько чёрен, как чернота,

какой не бывает в природе. при этом

- он настоящий.

и именно он, затерявшись в цветах,

делает нашу любовь

святой.

4.05.2011 год

К А.М.

2011-05-05T19:30:00.001+04:00

я скучаю.
огонь ест травы,
трава ест солнце,
а я не ем.

ведь хороша ложка к чаю,
шуба к зиме,
а я к тебе,
а ты ко мне.

а я скучаю...

3.05.2011 год

3.04.2011 год

2011-04-16T02:02:00.002+04:00

***

глобальная культура -
дура.
накрашенная
модная
дура
идёт вдоль бордюра...
слегка виляет,
то задом,
то передом.
по-всяки.

я везде вижу знаки.
я читаю по поручням,
по собакам ручным...
всё говорит -
человек тупИт

на закате, я вынимаю
солнце из-за пазухи.
оно - не пылает.
спит.

***

мировая культура.
хехе... нет. не дура.
храм на купюрах...
что может отчётливей дать сигнал
Тому, Кто из храма изгнал менял -
мировая культура не знает пощады
во всякой борьбе.
в том числе, и к себе.

возможно, теперь я
достану те перья,
которые долго держал...

и буду искОса
рисовать себя, как видно меня из космоса.

***

глобальная культура
продаёт яблоки
и помидоры.
на входе в театр. и обещает, что скоро
их можно пустить будет в ход.
запустить и в полёт!!!
над головами
сидячих в цель.

***

мировая культура -
тонкая такая натура.
у неё давно анорексия.

она ест взглядом.

***

глобальная культура -
дура.
а я - молодец!
и это, наверное,
конец...

***

ирония

дурак и недоступность

2011-04-16T02:02:00.001+04:00

над окном жужжит,
под окном конючит.
солнце - красный щит
прорывает тучи.
на подходе лет
нежно веет летом.
а в шкафу скелет
дурака-поэта.

если знаешь толк
в напускных тревогах
и читаешь мир по следам острогов,
по руинам лет, отдающих в темя,
то скорей всего, обуздаешь время,
осознаешь миг и постигнешь радость.
вот какая, блин, сверхбольшая малость...

1.04.2011 - 4.04.2011 год

важный вопрос

2011-04-16T02:01:00.002+04:00

*
*
*

А я хочу себе молоток, как у Тора,
и выходной, как у тех, кто читает Тору.

заборные палки стоят поперёк забора,
наверное, у них произошла ссора.

и я, восставляя стихи против сора,
смотрю и не знаю - позор? нет позора?

*
*
*

3.04.2011 год

Ю

2011-04-16T02:01:00.001+04:00

хочешь, я научу тебя писать парашют
через Ю?
это весьма заманчивое предложение
правда ведь?

букву Ю ты повесишь как орден
за боевые заслуги перед транскрипцией
букву Ю ты вставишь в петлицу
как цветы вставляют вроде бы

не смей при мне говорить про её английские значения!
понял ты? ты! ты…
я не терплю с языком обращения
как с переломанным куском пустоты

я тебе подарю
всю полноту буквы Ю
беспокойся о ней
и заботься о ней

18-20.03.2011 год

рубикон

2011-04-16T02:00:00.000+04:00

эти дни дышат на ладан
и ладно.
твои ладони
греют сильнее любого костра.
жизнь остра
жизнь хитра и приятна…

в моей репутации были пятна.
но кажется я их отстирал.

я сижу в изолированной комнате
от звука
людей
и от всякого напряжения.
под рёбрами жжение.

в голове - волшебство.
я чувствую новое и отказываюсь писать в стол.
к чему застенчивость?
здесь и так полно стен.

18.03.2011

утро

2011-04-16T01:59:00.002+04:00

ах, это утро
такое ретро!
в радиусе полуметра,
гуляет ветром
по парусам...

я сам
...
я сам

но это утро
такое утро!
нутром почувствуй -
не спишь как будто.

по правде - спишь.
над тобой снег крыш
и зевает солнце.

"ах, это утро
такое ретро!"
напишешь утром
на всех конвертах
и разошлёшь.
но, ядрёна вошь,
ты знаешь, что это ложь!

ведь здесь от старого -
только камни,
обрывки фантиков от конфет,
обрывки древних, следы восстаний.
и больше нет.
от старого нет.

но сквозь твой мольберт
виден год вчерашний
и флаги-фантики бьют над башней
на злом ветру.

к утру,
огибая ночь,
прожигая к свету
дорогу кисточки по портрету,
я встану утром перед мольбертом:

"ах, это утро
такое ретро!"

16.03.2011 год

2011-04-16T01:59:00.001+04:00

полумрак.

я из комы вышел
я комкался в одеяле
и пил утренний сон.
хорошо, если бы мы там застряли.
но мы не застряли
ин номо морфЕус
его же выбросив вон.

а в комнате,
где от последствий комы
лечился степной
уже старый волк,
едва ли жИво,
словно обломов,
пыхтел диван,
обнажая бок.

наверное, врач никогда не оценит
ночное брожение
спящих умов.
закончится ночь…
и на утренней смене
я буду готов

снова спать.

я знаю, что день
будет ставить вопросы
ребром об ребро
и ехидно смотреть.
но я-то не-сно-сно
снотворен и россыпь
вопросов не ставит в тупик.
но, послушай, ведь

мне ставят ест-ест-венно
и внутри-венно
проверенный ступор
на выбор судьбы.
любое согласие - непременно
несхожесть с тобой
в ужасающих бы.

но нет сослаганий.
всё так, как сложилось.
я много сменю,
но тебя - никогда.
вот, милая, ночь.
вот ночная немилость.

а снег накрывает ещё города:

***

13.03.2011 год

Сказка

2011-04-16T01:58:00.000+04:00

для А. Морас

я придумал сказку для тебя...
про космос,
про время...
про стрелки часов.

её можно поставить на сцене!
там будет помост,
не будет занавеса
и будут декорации

Млечный Путь.

и герои будут скакать по орбитам,
а глаза будут выскакивать из орбит.
а на земле, лебедем сбитым,
будет лежать тот, кто с толку сбит.

Млечный Путь

из битов.

двоичный, конечный.

Масло сливочное,
надсолнечное...

и всё это будет вместе,
танцевать белый танец,
под аккомпанемент
белых стихов
альбиносов
с глазами красными
от простуд.
здесь очень холодно,
холодно тут,
пока ты гуляешь где-то без спросу,
надсолнухи тихо растут.

ну а с ними -
растёт мой герой
и твоя героиня,
которые сделают стрелки прямее,
а вечность длиннее...
и время упрётся в знакомую млечность,
а занавес рухнет, впустив бесконечность
на сцену игры...

я пишу миры.

для тебя.
среди звёздных плеяд
живёт тишина
чьих-то слов,
что приходят на сердце...

вот зеркало.
можешь глядеться.

там ты - героиня.
пусть горечь полыни
тебя не смутит.

ведь если видишь,
я не придумал...
ничто не придумал...
я просто писал
то, что вижу.

а значит...
какая удача!
всё это навечно...

я сказку придумал.
про космос,
про время...
про стрелки часов.

между теми и теми...
то стрелки планет
в циферблате системы.

а солнечный диск - точка отсчёта.
и стрелок не три, а побольше.

5.03.2011 год

весенний марш

2011-04-16T01:57:00.000+04:00

бык с разбегу шатает сосну -
все ждут весну.

снежное время резко ко дну -
пропускаем вперёд весну.

город замоет и смоет водой,
асфальт продырявит капель.
это март ведёт за собой
почти пять прохладных недель.

солнце, огонь - как душа свечи,
снег, будто воск.
красиво настолько -
со страху кричит, видевший ужасы Босх.

время чеканит горячий шаг,
и, как оленя рога,
иней со стёкол спускает флаг,
тают снега.

радио-волны нахлынут в эфир:
"жизнь прЕ-крА-снА!"
знает разбуженный только что мир -
это весна.

бык с разбегу шатает сосну -
все ждут весну.

если пока ещё тянет ко сну,
стоп!

всем настроитсья на весну!

28.02.2011 год

аквасфера

2011-04-16T01:56:00.002+04:00

покажи время, которое будет
хоть на секунду,
в котором судьбы, как к новому судну,
приближены водной средой...

за такою судьбой,
за завидной судьбой,
за дорОгой,
заранее строгой,
но иссиня честной,
с объявленным прежде концом,
счастливым концом,
чтоб лицом в лицо
смотреть...

перед тем, как уйти,
осознать себя частью
и этих и тех...
всех

сразу.

то время, которое будет,
которое лодки уверенно лУдит,
для дней после нас,
не знает о том лишь,
что к праху на помощь
спешит не титаник...

не таз с мудрецами,
с седой головой, но слепыми глазами.

за нами плывут, не считая расходов,
на всех парусах сквозь колючие воды...
и если уйдём мы
в пучину, где тёмный
мороз...

мы спасённы.
мы будем спасённы...
пусть каждый не знает, водою затмлённый,
но к нам приплывут.

так где оно время,
которое будет?
когда совсем новые, юные люди,
взойдут из земли
от второго потопа,
как семя восходит,
облитое пОтом
посеявших прежде...
во имя надежды,

которые, крепко упёршись о почву,
почуят себя, повторёнными в точках
рассказов о тех,
кто был до...

совершенно иных
и совсем не похожих,
таких же земных
и таких же прохожих,
уже не от мира, ещё не от неба,
и серых, и сирых, с душою без хлеба.

28.02.2011 год

Летос

2011-04-16T01:56:00.001+04:00

Мои руки горят, не тронь!
Посмотри - одинокий трон!
Ведь и ты, ведь и я - огонь!
Так не тронь...

По углам - шепоток теней,
по губам - всё морщины дней.
Моя старость. Что скрыто в ней?
Ты моложе. Тебе видней.

Но, когда отовсюду бой,
ты со мною, а я с тобой,
кто-то должен вперёд вести.
Потому ты меня прости:

И глаза, что в огонь глядят,
и слова, что вперёд летят -
всё твоё! Да и ты моя.
Но во всём этом я.

Ты не кукла, но я веду
по ножам, по огню, по льду.
Шаг за шагом в хмельном бреду
ты идёшь. Или я иду?

25.02.2011 год

Северная война

2011-04-16T01:55:00.000+04:00

День Солнца по лунному календарю.
Молния на кармане заедает.
Привет февралю и пока январю!
Ожидание марта/апреля/мая.

Кубик Рубика. Бытие.
Витражи витрин, иероглифы Окон.
Сердцеедство и кровопи-ти-Е -
хороший сюжет для плохого пророка.

Часы, как положено, чуть впереди.
Я прикрываю их наступленье
на город-зАмок в изго-ро-дИ
снега, в ледовом оцепененьи.

Мы наступаем. Идём к воде,
к чёрному морю, весенним лужам.
Рубим окно - слишком узок день -
Солнце, очнись! Поднимайся, ну же!

10.02.2011 год

Письмо в будущее

2011-04-16T01:51:00.002+04:00

Последнее время всё - копия старое.
Нового - чуть, а всё прежнее спит.
Сижу, скучаю. Пузо растёт самоварное,
а время бежит

по колеям,
по дорогам трамваев,
пО небу, пО снегу,
по проводам.

Оно-то бежит, а я засыпаю...
То там, то сям,
то сям, то там.

Я в эти трамваи сажусь ненавидеть:
- старушек со справкой "из СССР";
- подростков без пола с мышлением мидий;
- и далее всех, кто безудержно сер.

И лица "не те" на самарском арбате,
и время не то, да и мне не сюда.
Как хочется новго! Нового дайте!
Чтоб вЫполоскАть всех миров города.

Разруха молчит. Занимается делом.
Огонь не горит, ибо воздух фальшив.
И окна, завешенные флагом белым,
прикроют меня.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
Но я ещё жив!

28.01.2011 год

воин зонтика с штык-ножом

2011-04-16T01:50:00.000+04:00

бред, но мне нравится

я великий бесстрашный бессмертный воин
зонтика с штык-ножом.
слоново-костист-характЕрно спокоен,
немножко совсем напряжён.

я убиваю мужчин и женщин,
беременных и больных.
стоит мне бросить свой взгляд на вещи,
как нет уж следА от них.

я очень великий бессмертный воин,
и мастер боёвых искусств.
ещё не родился тот, кто достоин
срубить моей жизни куст.

настолько бессмертен,
что даже пули обходят меня стороной.
и в жизни земной,
в эпох круговерти,
я самый великий герой.

настолько силён и настолько бесстрашен,
что страшно порой самому.
сдавайтесь скорее, ведь я - супер Паша
и зонтиком вас проткну!

13.01.2011 год

пляски на воде (песня)

2011-04-16T01:49:00.001+04:00

лето играет во мне гонгом третьего уха
прячется осень и песни поёт весна.
зимняя, злая волчица - колючая вьюга
топит своих, а чужих... сводит с ума.

я бы писал тебе письма по три по четыре
в день, как стихи у поэтов вздыхающих сном.
было б всё так если б в этом затопленном мире
хоть бы один не ушёл на дно.

пляски на воде
кого-то сводят с ума.
пляски на воде -
дым, как тюрьма!
я играю с огнём
и ночью и днём.
оттого над водой туман...
оттого я схожу с ума...
оттого все слова не те...
пляски на воде...

им говорили - крылатыми могут быть птицы,
люди не ангелы, кровь же - увы не елей.
только они продолжали плясать,
и возноситься...
где-то внизу оставляя и птиц, и людей.

как бы дожди ни давили, трава ни металась от ветра,
голос уносится прочь, тишина на дворе.
я бы мог слать в день по три, по четыре конверта,
если б смог встать хоть один раз...
хоть раз на заре.

пляски на воде
кого-то сводят с ума.
пляски на воде -
дым, как тюрьма!
а я не знаю ни строчки
из того письма,
которое напишу на заре
когда выйду в туман.

просто пойми - мне ведь тоже нравится Глинка,
но я хоть чуть-чуть, но люблю и советский союз...
мне бы хотелось уметь, как и те человеки в картинках,
знать и уметь рассказать хоть бы что наизусть.

если в окно или в дверь постучится почтовый
голубь - не думай, он вовсе стучит не к беде.
просто теперь ты узнаешь, что новый
кто-то умеет плясать на воде...

плясать на воде...
писать на воде...

11.01.2011 год

преддипломное

2011-04-16T01:47:00.000+04:00

До диплома считаные дни.
Не был бы дебилом - был бы умный.
Обмани меня, сознанье, обмани,
время убегает и мне дурно.

До зашиты - вовсе ничего,
до психушки и того поменьше.
Мне же творчества подайте моего!
Мне б творить и петь о наболевшем.

И я прячу стрелки от часов,
закрываю календарь, как книгу,
и творю дипломную интригу,
создавая без еды и снов.

Дни уходят, а часы бегут.
И мгновенья у виска свистают.
Я в истерике ваяю мощный труд,
копипастом время не верстаю.

И страдаю, и делюся пополам!
Что мне дело - до работ известных?
Нет же! Мне давайте, чтобы сам,
чтоб не содрано, а чтобы интересно!

Я погибну, разорватый сам собой,
жертва подепломных сочинений.
И заплачет мой лохматый гений
над моей дурною головой.

11.01.2011 год

синдром

2011-04-16T01:46:00.001+04:00

громоподобно
удобно
высказываясь верно,
но тускло-обычно,
не единично...

зачем?

белый воздух
в допущенных дозах
идёт в чёткий ритм
в крови...
зови - не зови,
в лете любви
тонет сила слов...

и здесь всё иначе!

и время плачет
секундами каплет на лоб
тихих особ..

зачем?

я сдал кровь,
я почётным донором -
стану с присущим собаке гонором...
буду требовать льгот,
чтобы каждый пилот
пропускал меня в облачных дебрях,
когда я по зебре
иду за кефиром,
витая в эфире
слов.

там где-то рекАми струится Слово,
а я замолкаю - по сути не ново,
по сути молчать...
седьмая печать
ляжет на губы,
на сонные губы мои.

зови - не зови...
я молчу. но там, где-то
рождаются в вечность слова для поэтов,
слова для немых и глухих,
для как раз вот таких...

а я... я стою над стандартным,
шаблонным обрывом!
с огромным азартом
бросаю глыбы
в реки, которые всё ещё, всё ещё с нами...
и глыбы, разбитые ветром, листами
падают в них.

так тихо.
так тих
поиск первого слова,
которое заново, сызнова, снова
даст силу речи
сказать хоть чего по-человечьи,
чтоб речью рек,
я смог бы стать как... человек!

9.01.2011 год

щекотка

2011-01-09T18:42:00.001+03:00

зря сказал, что боюсь щекотки...
теперь болят рёбра.
все.
кроме того, которое ты.
оно улыбается.

6.01.2011 год

всё и сразу

2011-01-09T18:41:00.000+03:00

во мне навели ток,
на меня навели прицел.
нажали на курок
и я полетел.

это, наверное, так во сне
летают растущие дети.
это в подстреленном мне
бесится ветер.

коркою первого льда
кровь по стеклу, по раме.
прямо и вникуда,
как на большом экране.

будто бы сон дорог,
между ночных обочин.
тебе улыбнётся Бог,
ведь ты так этого хочешь.

пусть в нас наводят ток,
пусть нами точат алмазы.
когда улыбается Бог,
радость везде и сразу.

2.11.2010 - 16.12.2010 год

снег

2011-01-09T18:40:00.000+03:00

божественная утренность.
внутренность
солнца и часа
после зари.
А.Морас

я проснулся рано
стучали зубы...
мороз...

это наверное перебили котельные,
это восстали клопы постельные,
и бессердечные, и безземельные
молились, целуя кресты нательные.

а я стоял у окна...
было раннее утро...
и холодно...

снег был затоптан ногами и лицами,
снег был раздавлен и сдан в милицию.
снег был заклёван большими птицами.
снег был издёван и думал напиться...

но был мороз...
и под утро...
знобило...

я так захотел промолчать...
и молчал, пользуясь правом
не думать, но твёрдо знать.
не будучи левым, но будучи правым,
я смог, я покинул кровать!

несмотря на мороз...
на уютное одеяло...
в окно...

и какой-то неведомый датчик,
зажатый внутри, в самых недрах,
пищал, разрывался, кричал о бедах,
которые вышли на нет.

и было понятно,
что в холоде ватном,
ленивом, дремотном
и неприятном,
один за одним,
свой за своим,
первый вставал за вторым

снежная буря
и солнце
с утра...

12.12.2010 год

волны...

2011-01-09T18:38:00.001+03:00

твои ночные кошмары ночуют вместе с тобой,

запирают на ключ двери и закрывают окна...

а за окном, ты послушай... прибой...

прямо по улицам - море... волны...

хочешь, присяду возле тебя,

примну одеяло, укрою получше...

слышишь, за окнами, птицы летят...

с моря на сушу, с моря на сушу...

чувствуешь, где-то под кожей, внутри

двери скрипят, отпирают засовы...

это не страшно... секунду замри -

кошмары уходят... слетают совы...

можно, немного побыть ещё?

там ведь моря, океаны, птицы...

а здесь... я могу стать тебе свечёй -

греть и светиться, греть и светиться...

11.12.2010 год

***

2011-01-09T18:37:00.000+03:00

По ступеням ручём
в поисках дна подвала.
Не о чем, ни о чём
думать... как это бывало

раньше.

Но были года,
холод чернил не остУдит
тех, кто вовек, никогда
нас не осудит.

Это не те времена,
это не те постоянства,
когда отойти ото сна,
что убежать из пространства

и времени.

А было ещё...
Впрочем, что ни бывало!
И рычаги, и плечо...
и руки, и покрывало

снегом

дороги дней,
где остановлена сцена.
Тени на белой стене,
в тени остальные стены.

И не забудь про меня.
В жёлтом альбоме тесно,
жарко... Но больше огня!
Пусть запечётся тесто

памяти.

И положись
на холод, на улицы в снеге.
Там, окунувшись в беге,
всплытия жаждет жизнь.

А холод не знает идей,
он изморозит ноги
кошек и их людей,
забытых на белой дороге

снов.

Так обернись! Не уйди!
Не прозябай на асфальте.
Видишь, узлом пути,
комками в холодной вате.

Пусть ничего не пойдёт -
стрелки, песок и солнце.
Память не отстаёт,
но и не остаётся

на месте.

Узнай меня!
Если мы будем... мы будем!
Нас не зовут, не звонят
идеи и даже люди...

Но мы сойдём на перрон,
хватит мотаться по кругу.
Простите, я с Вами знаком,
страшно-родная подруга?

Кажется...
Вспомнил...
Звонят!
Мы не ушли, не забылись.
Жёлтых альбомов в ряд
выстроим стены пыли.

И понесём в облака
к тем, кто вовек не осудит
линии на руках
и странно-прекрасные судьбы

и смех...

Не всегда всё так
и не всегда по-другому.
Солнца краснеет мак,
а мы продвигаемся к дому.

5.10.2010 год

Вечный глиняный

2011-01-09T18:36:00.000+03:00

Руки - глиняного ребёнка
хрУпкие
руки.

В этих руках холод
комнаты
и темноты.

Он сидит в шкафу
за стеклом...
Он бездвижный, бессмертный-
тьфу, тьфу.
И поделом.

По одежде его видать,
что он старше меня...
Но ему всё молчать и молчать,
очень многое восприняв.

28.10.2010 год

Новое слово в анатомии: Размножение личности

2011-01-09T18:35:00.000+03:00

Если у меня будут сборники, я хочу назвать один из них "Новое слово в анатомии". Спасибо Диме Ревякину за идею)
И обязательно хочу включить туда ещё не написанное стихотворение

Размножение личности

В ширину и в высоту,
так, что видно не по ту,
а по ту - ту сторону!

И не вкривь, да и не вкось -
типа врозь, порви да брось -
тоже, кстати, на авось
брось!

Не огонь, но не вода -
с ниоткуда в никуда,
мимо - стёкла, города -
как всегда.

За окном петляет день,
ветер спит, пригретый солнцем.
Что ещё нам остаётся,
если даже бриться лень?

Зеркалами зеркалЯ,
размещаю их по кругу -
вижу, смотрят друг на друга
сотни лиц. И это я.

12.10.2010 год

Датский рок (песня)

2011-01-09T18:26:00.000+03:00

В верхах - всё по-прежнему,
в низах - всё по-нижнему.
Нежнее ладони на красную кнопку.
Иди элегантней, ступай попрележней.
Забудь про страховку!

На нас не глядят,
нас буравят зрачками.
Вся аура в дырах и кровь на песке!
Скорей обернись точь-в-точь в ночь или в камень!
Такого ещё не случалось ни с кем!

Припев:

/*Гляди - расслабляйся,
отцами Лаэрта,
сынами Лаокоона.
За шторами прячься,
там холодно летом.
Там мрак... возле трона.*/

Коснись через звёзды,
дотронься глазами.
Шикарная робость, икарный полёт!
Вот - чистый лист - эмбрион оригами.
И это настанет, и это пройдёт.

Пройдёт, пролетит, просигналит и точка.
Умоется кровью в горячих песках.
Листаем прогнозы по ломаным строчкам
и тонем в веках.

Припев.

6.08.2010 год

Пауки (песня)

2011-01-09T18:25:00.000+03:00

Добрый кукловод никогда
не думает о себе...

Пауки

Смотрю глазами - папье-маше,
всего лишь куклы с тобой, ma chere!
Но это я держу твою нить!

Коробок пыль, искаженье зеркал,
любовь, сраженья и яркий финал.
Какая славная, славная жизнь!

Припев:

/*Не важно, в общем, кто из нас кукловод.
Но зритель ждёт, жадно смотрит нам в рот -
хотя ни слова из кукольных губ.

Рука об рУку. Кто в чьих руках?
Взмах крестовиной, как тайный знак.
И снова ждут темень, пыль и сундук.*/

Паучьи пальцы впиваются в сеть -
танцуйте куклы, чтоб это смотреть
могли тарантулы с тысячей глаз!

Прольётся время и выйдет срок!
И зазвенит самый крайний звонок.
И паутина навечно отпустит нас.

Припев.

Ну а пока от звонка до звонка!
По нитям ходит паучья рука.
Но я подумал, а как же обратная связь?

И пусть под залпы, овации рук
свой первый танец станцует паук
и выставит всем себя напоказ!

Припев.

1. 08.2010 год

Иерофант (тот, что должен был быть первым в тройке)

2011-01-09T18:23:00.000+03:00

Не выходи из плоскости.
Там страшно.
Там чьи-то кости
подпирают башню.

А вдоль периметра
бродит стая дворовых Церберов.
Не выходи по ветрам.
Лучше лети, к северу.

Лучше ищи плоскость
по своему объёму.
Назови её домом
и поселись. Авось,

это и будет дом,
замкнутый и невидный
почти что со всех сторон
зримо-незримый.

12.10.2010 год

Подозрительные стихи

2011-01-09T18:20:00.001+03:00

Советский Союз распался.
Рыдают американцы:
"Какую страну разрушили!
Ну ничего, мы удрУжим
ножками Буша"
Пора нам вспомнить уж бы
об этой прекрасной дружбе.

30.07.2010 год

Ленин с Колчаком сидели в пивной.
Колчак сказал: "мне пора домой".
Ленин попросил: "давай ещё по одной".
Колчак ответил: "лады. по одной и домой".

30.07.2010 год

Срезая скальп с очередного Чингачгука,
порезал руку.
Подлые индейцы!

30.07.2010 год

Аатеизм

2011-01-09T18:19:00.000+03:00

В моём бокале кончается кровь
и нет желания спать на краю.
На лбу ножом, арамейский, "любовь",
а по губам цепким скотчем "люблю".

Последние армии тычут в закат
свои кроваво-тупые носы...
Монах на башне разводит набат
костром забвенья сплошной полосы.

Прорвём кардоны! Уйдём в леса!
В пустыни, в небо, в огонь и в лёд!
Попутный ветер по парусам
стучит, что колокол гордо бьёт.

И что геройствовать? Коль решено.
Мечом - оралом латаем сердца.
Орёл не решка, кровь как вино
с одной и той же тенью Лица.

12.11.2010 год

экспромт

2011-01-09T18:16:00.000+03:00

сегодня в сквозняке узнал, что теперь они проводят конкурсы стихов на заданную тематику.
Больдт своим невинным вопросом заставил меня писать экспромт.
тема: день свободы от рабства и день банковского работника.

посмотри на америку-
впади в истерику
с их невозможной необыкновенной
кровью по венам
ветхим на смену
свалится шепот
шепот застенный
заплачный
заплечный
и безупречный
белизны белей
воротничков
и ярлычков
на рабочем столе
где мышиные царства
с машинным коварством
встречают друг друга
в боях денег севера с крЕпостным югом
за душно-подушный залог на земле
забыв о добре и зле

2.12.2010 год

***

2011-01-09T18:14:00.000+03:00

Время уходит, как заведено
часами, песками, пружинами снов...
И мы, от рождения сонные,
мчимся со временем. Им заведённые.

Шёл комплексно-мнимый год
от
Рождества Христова.
Время - то ли полтретьего,
то ли полвторого.
Как посмотреть.

Бурый медведь
за окном
пригрозил кулаком
и пошёл жевать мёд,
поскользнулся. Был лёд.

Снег смотрел и смеялся - трещали снежинки,
дробились дробинки
в печатной машинке,
которой у меня никогда не бЫло,
вдруг разом исчезли чернила.

Заправившись сном, я читал по узорам
краткое содержание Корана и Торы -
для общего личного саморазвития
из-под прикрытия
одеяла, подушки и полудрёмы,
каждому прямолежащему утром знакомой.

Шёл много какой год по нову счёту -
время, взрослея, стремилось к нулю
от чего-то,
зажав бесконечность свою,
как ожившую рану,
как веки у тех, кто всю ночь у экрана.

Я думал сказать ему -
кануть во тьму
не настолько уж странно...

Но
время молчало
и я промолчал.
Ведь тем, кто идёт от начала начал,
нет дела до нас, столь решительно спящих,
прямолежащих и кривостоящих...

И время ушло, как положено, от...

1.12.2010 год - 2.12.2010 год

Янус

2011-01-09T18:13:00.000+03:00

я не молчу, я вообще не замолкаю!
я тарахчу, как трактор, как Максим.
но если вдруг замолкну , рот-зажим,
не отвлекай. скорей всего рожаю.

и мой приятель - фонарецкий отсвет
в стекле оконном ждёт меня давно.
и, сознаваясь в милом сумасбродстве,
я выхожу в закрытое окно.

я раздвоился - коли лица больше
не уникальный номер, не пароль,
с того смешнее, и с того же горьше,
костноязычнее: орёл, король.

но всё игра. я метил в арлекина,
пометил карты, окропив росой.
и стал седым, неявным паладином
лисы и аиста, и аиста с лисой.

но я разбит, раздроблен, расколочен,
раздвоен, резан ровно пополам.
быть может, от того я и сволочен.
всё может быть. но карты я не сдам.

и на два поля режась очерёдно,
то с теми, то с другими с двух фронтов,
читаю время по воде подлёдной,
во оковах льда, в неоткровеньи ртов.

плевать что до и не плевать, что после.
на многоточьях ставлю яркий крест,
многопоточность волею небес
спасёт тебя, о буриданов ослик!

12.11.2010 год

злые стихи

2011-01-09T18:12:00.000+03:00

полярная ночь в самаре.
ложусь - ещё темно,
встаю - уже темно!
хоть включи свет
на каждом фонаре,
хоть не включай.

один мой друг сказал:
"мы, как на полюсе,
только медведей белых не хватает"

и тут из-за угла появился медведь.
белый.

12.11.2010 год

злые стихи

2011-01-09T18:11:00.000+03:00

на площади революции
стоит памятник царю
там, где раньше стоял памятник ленину,
там где раньше стоял царь.
я вырос с памятником ленину,
я гулял мимо него
и встречался под ним с людьми
и кем-то на людей не похожих.
и, хотя я монархист,
я взорвал памятник царю,
чтобы хоть как-то попытаться поставить ленина,
там где стоял царь,
там где стоял ленин,
там где стоял царь.

работники нашей почты -
безответственные моральные твари.
если кого обидел, знайте -
это так.
и пусть сколько угодно миловидных женщин
сидит у них в почтамтах,
пусть сколько угодно горюют со мной,
письма, которое посеяли их твари
нам не вернуть.
и потому я зову их тварями
с человеческим, миловидным лицом.

форма моей головы
не держит волосы.
кажется, я стану как католический монах
с лысиной на макушке.
это прискорбно,
ведь я не монах...
ведь я не католик!
но лысина видимо будет.
зато в моей голове,
на которой не будет волос,
есть побольше мозгов, чем у тех,
кто снял памятник ленину,
кто работает на нашей почте.

12.11.2010 год

Коммуникация

2011-01-09T18:09:00.002+03:00

прижатые к стеклу
бактерии искусства
по отпечаткам лиц
танцуют от печей,
от печени до пня,
с печальным самочувством
из печенегов в ночь...
в двоичный код ночей.

они теряют темп,
но отбивают важно
шаги секунд в сердцах,
в сих таймерах живых.
накачно-пробивных,
от крови вязко-влажных,
тянущих за собой,
невольных пристяжных.

прижатые лежат,
прижатые губами
друг к другу и к себе,
к потокам и к ветрам.
прижатым не до нас,
они не станут нами,
не станут тишиной
в дверях оконных рам.

и никотинов дым,
и дым от никотина
безжизненный овал,
опальный кабинет.
кому-то никотин
некоммуникатинов,
кому-то под окном
двоичных роз букет.

и культовый рассвет,
поднЯтый культом ово,
нисводит неспеша
все доводы в закат.
прижатые шуршат -
им очередь в столовой
мешает досмотреть
всё то, о чём молчат.

но таймер не стоит,
а очередь не стОит
того, чтоб пропустить
тот двадцать пятый кадр,
где тянутся к окну,
цепляясь за живое,
чтоб сделать хоть раз то,
чего не смог Икар.

11.11.2010 год

снова о городе

2011-01-09T18:09:00.001+03:00

город! город!
приятельский город!

встреть моё утро холодным дождём!
счастье - не стар,
и удачно, что молод!
шляться в тебе и мечтать о своём.

хочешь, на стенах домов и заборах
каждой молекулой я распишусь?
тенью своей приложусь, чтобы скоро,
следущим утром знать, что вернусь.

если дороги уйдут, где подальше,
очень далёко играют следы -
помни меня, чтобы утром вчерашним
завтра пришёл из холодной воды.

чтобы на стенах и окнах рассвета
первыми бликами вместе сошлись
злые глаза проходимца-поэта
и целого города, вжатого в жизнь.

город! мой город!
как здОрово небо,
давшее дождь, и чуть грязную синь!
встань в объектив фотокарточкой. бега
хоть на секунду не вспомни. застынь.

7.11.2010 год

дуплет о Русском

2011-01-09T18:07:00.001+03:00

Обидно, что после нас
нас назовут российскими!
Послушайте, вы, идиоты,
мы - русские поэты!!!

20.09.2010 год

я знаю множество слов,
сопоставимое по числу
с небом в пробелах звёзд.

я знаю, что каждый засов
сторожит
Слово знающий пёс.

и я чувствую, как в рюкзаке
за спиной
убывает груз.

кажется, в языке
гибнут слова,
исчезает вкус.

и водопадом, песком
сквозь пальцы
дрожащих рук

сливаясь в словесный ком,
падает
стук

в дверь, за которой нет
голоса
и души.

дверь, за которой свет
не зажигай,
потуши!

там не останется нас,
слов
и ответов тем,

кто спросит который час
НЕ
языком микросхем.

там не останется лиц,
книг
и, наверно, о два

весь изойдёт - вот сюрприз!
там
где уйдут слова

на этом, родном языке,
в котором
и радость, и плач.

и радостно скажет "окэ"
топор поднимая
палач.

2.10.2010 год

***

2011-01-09T18:06:00.000+03:00

Поскольку сей текст был вероломно удалён по моей вине, я решил всенепременно восстановить его у себя, дабы изгладить ошибку свою утюгом сильнейшей привязанности к сим строкам.
Будучи ужасно занудным поэтом, я позволил себе подправить два места, показавшихся мне неестественными и совсем чуточку неправильными. Всему виной моя гордыня, с которой я ничего поделать в минуту эту не могу... Надеюсь, что, быть может, моя слабость обернётся пользой. Хотя и не смею утверждать этого.

(с)Симеон Артюхин

Когда люди убьют последнего зверя
Мир застынет в кольце ожерелия звезд,
И прохожий вздохнет, позабыв о потере,
И души в раю рассмеются до слез.

Когда талой водой средь последнего снега
Разойдется февраль, размывая мосты,
Вековые хребты враз расправят гиены
И уйдут вникуда, поджимая хвосты.

Миг свершения прОбил. Теперь, на пороге
Лабиринты дорог,
Пласт остывшей эпохи,
Аритмия начала, аорта конца...
И не бьются часы. И не ходят сердца.

***

В такт.
Минута в минуту
с вокзала ушли поезда.

Шаг,
и в горячих ладонях
топазом застынет слеза.

Ветер...
Только ветер вокруг.
Милый друг -
встретимся

***

на другой планете.

25/октября/2010

© Copyright: Саша Морас, 2010
Свидетельство о публикации №11011029646

слова с большой буквы

2011-01-09T18:05:00.000+03:00

сегодня марс столкнётся с юпитером.
и в голосе нот не достанет на стан.
открывши глаза, отыщи под свитером
наушники, плеер и синий экран.

сегодня пустыня на ноги верблюда
налипнет и выйдет из рамок своих.
сегодня случится обЫдное чудо
и слов не достанет. и кончится стих.

сегодня - ни точки, ни отступа. дважды
окончится пьеса и выключат мрак.
и здание мира, дом многоэтажный,
восславит порядок, и сгинет бардак.

и в точке критической, плюнув на осмос,
в разрыв перепонок, пробивши экран,
с заглавия букв водопадом вниз Космос
прольётся вонзясь в Океанский фонтан.

пойми же, есть вещи, простейшие вещи -
амёбы, молекулы, хобот слона.
всё в общем и целом зажатое в клещи
даёт непростое увидеть сполна.

20.10.2010 год

Манускрипт

2011-01-09T18:04:00.000+03:00

кажется - это ты,
на ладонях моих оставляешь следы...
всё удалится,
всё испарится,
но остаются следы.
а если они сотрутся
дорогой пота и снов,
тогда всё равно остаются
следы от ушедших следов...

в поединке со временем,
трётся гаргулиевая маска.
она - вся из кремния...
она - искра, краска.

по проржавевшим рельсам,
сквозь физкультуру трамваев,
воюющих с низким Цельсием
и Реомюром на сваях,

чертит картины кИстями
и облепляет светом.
мыслимо и немыслимо,
только всё это

древний загадочный скрип -
ночной манускрипт...

если огонь не потухнет,
вОды не испарятся.
прильнёт к обострённому уху
и вслух начнёт целоваться.

но до рассвета встанет,
в россыпь росы уткнётся.
сами раскроются ставни
и живо появится солнце.

и в расписную скатерть
облачность превратится.
слово за словом насмерть
в уши, в глаза вонзится

древний загадочный скрип -
ночной манускрипт...

чертит картины кИстями
и облепляет светом,
мыслимо и немыслимо,
с разбитым об пол секретом.

колется, режет, смеётся -
кожу, едва оставив.
в двух безо дна колодцах
нет ни игры, ни правил.

руки в крови стигматно-
грешной, плотскОй, но важной.
и по ладоням ватным
линий кроваво-влажных...

древний загадочный скрип -
ночной манускрипт...

19.10.2010 год

Иерофант

2011-01-09T18:00:00.001+03:00

.......закостеневшая сухость в горле,
........сонное жерло вулкана.
..........аврора спит на приколе
............у берегов Индостана.

............приятное звание герцог.
............король, правда, как-то ярче.
............двойным эшелом по сердцу,
.............в атаку торпедами скачем.

этот город меня расстраивает,
растворяется в суматохе.
мир обуздан в мельчайшей крохе...
здесь - рассеян. суета сует.

я не знаю, кому что приказывает,
что вращает и что стопкранит.
но на самом главном экране -
ничего совсем не показывают.

это пресно. вода отфильтрована.
даже пот - да и тот не тот.
вообще всё наоборот.
дважды криво... а будто бы ровно.

только знаю - всё обосновано.
листья с дерева, бритвы вверх!
не для этих и не для тех
сердце бьётся в вены заковано.

всё разнится. и всё как бы равно,
окунУтое в общий эфир.
монолитный, дискретный мир.
пуповина одна и подавно...

всё проколото общею нитью,
всё распущено в яркий букет.
есть мгновенья, но времени нет.
есть этапы, но не развитье.

и в безликом, но ясном и целом
каждый раз по спирали одной
два объекта любовью земной
в разных лицах вершат своё дело...

19.08.2010 - 12.10.2010 - 16.10.2010

***

2011-01-09T17:58:00.000+03:00

когда пустыня примет нас на огонёк
и холод ночи убаюкает жестоко,
последнее совьёт большой венок
из клёнов запада и сакуры востока.
и лягут сутки суток на ковёр
у ног, прошедших сто пустынь и океанов,
и понесутся звезды, как нистранно,
сплетясь в один огромный метеор.

и ночь уйдёт, и день уже не выйдет,
и сцена опустеет поутру.
и спящие, не знающие прыти,
себя навеки предадут перу,
и будут ликование и радость,
и шум улыбок, и весёлый звон,
(Продолжить)
и Свет поднимется на самый высший трон,
и осияет всё, что не распалось.

и посреди великой тишины
счастливых дней, раскинувшихся в вечность,
пройдёт согбенно, без гордынь заплечных,
покорный раб исконной глубины.
и спросит Свет, одаренный всезнаньем,
куда идёт смиренный и простой?
и тот ответит с честным покаяньем,
объятый внутренней своею красотой,

что дом обрёл и путь его окончен,
и навсегда не движется Земля,
но в мире, что восстал из многоточий,
хранит фигурку он из хрусталя.
так хоть бы весело, хоть радостно, хоть ярко,
он согнут, ограждая ото всех,
свой странный дар, не названный подарком,
но дорогой, хоть тяжкий, словно грех.

2.10.2010 год

Столетье третье

2010-10-08T09:40:00.001+04:00

Сто лет без пророчества
в сиротском отрОчестве...
грустно...
пусто...

С сусальных золОт,
с необъятного крика
истовой ярости тонких идей
капает свет,
оставляющий блики
на лицах, на спицах и струнах людей.

Поздно накладывать верное вето,
солнце взошло, отразившись в волнах.
Крик продолжая в иных временах,
встаёт золотое лето...

Хоть бы стреляй, хоть рыдай,
но не бойся -
всё обращается - даже в часах
песок позолоты ссыпается в прах...
но над дорогой - Солнце.

Пусть обойдём сто миров...
Пусть бы в каждом
Вольты испиты до дна!
Но за окном твоим, полнятся жаждой
прежнего мира тона...

Это уходит одно и не спросит,
что за ним следом в пути...
Вот уж стремится прийти
вся в серебре осень.

И ничего, что не жёлта листва,
в металлических ветках
птицей в силках застревают слова
чистые, сильные, крепкие...

Яркая вспышка - творенье в шесть дней,
и магистраль под запретом.
Самое время - спускается вето
на яркость. Забудьте о ней!

И если так рано баюкает тьма -
значит пришла зима...

8.10.2010 год

Sogar

2010-10-02T01:25:00.001+04:00

всё, что отдаётся эхом для вас,
для меня - голоса.
кому нужна эта медия масс,
когда так пуста полоса.
как мир вокруг тонок,
что тень от ресниц,
затмение или дождливость.
и в тонкое море пускать своих птиц
пришлось. так уж вышло. сложилось.
покуда пары отойдут от земли
и нас хватит звёздный удар,
уйдут сквозь пески, даже в жар корабли -
sogar, sogar, sogar!!!

и стрелки заклинило, ибо песок.
а встать не с руки великанам.
и небо роняет на землю кусок,
ушедшего в ночь дельтоплана.
и эхо зацикленно бродит меж нас
по тропам змеиных следов.
и тоже в дорогу - хотя бы на час,
хотя бы на пару часов.
и если нас ждут по ту сторону лет,
меж нами спресованных в пар,
тогда даже трудностей вроде бы нет -
sogar! sogar! sogar!!!

всё, что отдаётся эхом для вас,
для меня - голоса...
и однажды мы сможем хотя бы на час
свести, просто так, полюса.
и в этот момент самый-самый дурак
воскликнет прозрев пуще всех:
"ничто не бывает запрОсто, затак"
и брызнет, рассыпавшись в смех...
и если дороги сведутся в клубок,
то это наверное дар,
пускать от начала до финиша ток,
без разности даже, sogar!

2.10.2010 год

наркотики

2010-09-27T00:27:00.001+04:00

мои наркотики сползают по трубе,
туман дорожек чист, почти кристально...
как хорошо принцессе в платье бальном
играть принцессу не в своей судьбе...

когда осина требует огня,
и холод сам желает искупленья,
и завывает ветренное пенье,
я забываю, кто позвал меня.

огонь - не повод, танец - самоцель.
и буйный ветер в исступленьи диком
зовёт Орфея в путь за Эвредикой
и в новый Гаммельн входит менестрель.

и тянутся дороги вникуда
промеж дорог других - из ниоткуда.
и здесь раждается неистовое чудо -
огонь пылает, а под ним - вода.

мои наркотики - по линиям руки,
по хронографии эпох и передышек,
по телу мира, с мышец до подмышек,
идут с начала до конца строки.

26.09.2010 год

Б.А.Л.

2010-09-26T02:00:00.001+04:00

кабаллистическая баллистика
бальных балконов
балетно баловалась
с балансирующими балюстрадами
балтийских, балканских баллад,
балдея стобалльно
с Бальмонта

26.09.2010 год

***

2010-09-24T23:45:00.000+04:00

налей в стакан осени и выпей залпом.
зал полон проседи старых дам!
я, каждый день разминаю лапы,
читать умея лишь по слогам.
я каждый день разминаю крылья,
дышу дорожками будних сцен.
прости, но кажется я бессилен
ломать фатальности микросхем.
ведь всё вокруг - надувная лодка,
подводный шар для полётов вниз.
я добиваю угля в свои лёгкие
и погружаюсь поглубже в жизнь.
и вижу - под лёд уходящих тевтонцев
им делаю ручкой: привет, ребят!
на глубине, знайте, тоже есть солнце
весом в три тысячи ярких карат.

7.09.2010 год

Бунин

2010-09-22T01:05:00.000+04:00

... поэты и беллетристы (Алёшка Толстой, Брюсов и так далее) читают им свои и чужие произведения, выбирая наиболее похабные.
(ц) Иван Бунин, Окаянные дни

пожелтевших страниц
не собрать на берёзе столетий,
сон далёко внутри, глубже самого сердца в груди.
мой прицел как-то раньше тебя не приметил.
а теперь обернись! и не смей уходить.

нас разбило по граням - по ту и по эту,
тишина преддуэльная свищет сквозь тонкие стены.
и как пена на гребне войны выступают поэты.
бритвой красных атак по белеющим венам.

и озябшей листвой октября осыпаются маски,
я внимаю холодным ветрам по ту сторону сцены -
мне обещаный Рай ты меняешь на новые сказки,
забывая о том,что мы сами с тобою бесценны.

я стреляю в тебя, ты - в меня. мы несёмся по кругу.
рваны раны, ступай по осколкам и бритвам.
подари мне прощальную пулю как брату и другу,
подари мне стихи, восходящие с плачем в молитву...

пусть потомки гудят поездами и смотрят сквозь пепел
на сражения тонких миров над болотом разрухи.
что нам ласковый, липовый пушечный лепет,
по сравнению с болью бездомной, озябшей старухи?

пусть возносят и снова в огонь окунают -
мы и сами - огонь, и вода, и земля, и пространство.
наша битва... нас вместе всегда вспоминают -
и на чаши весов ставят нас... навсегда... в постоянство...

21.09.2010 год

Золотая пыль

2010-09-21T20:54:00.001+04:00

Когда ты стоишь у окна,
города встают на колени.
А эта полуживая страна
вспоминает о радосном времени!

Когда сквозь окно, растворяясь в пыли,
свет солнца проходит наивно,
встают ото сна все народы земли
и зла уже больше не видно!

Когда твои плечи расправно-гордЫ
вздымаются свету навстречу,
весь мир замирает и смотрит как ты
дышать помогаешь мне легче...

21.09.2010 год

Талис

2010-09-20T08:13:00.000+04:00

Из-за кулис...
веет лёгкой прохладой.
Так надо,
чтоб жить, не желая награды...
Так надо,
чтоб занавес был твоим первым закатом,
а сон - отражением...
преображением...
Спит на губах чистых слов мирный атом
пред пробуждением...

Что же не в такт всё качаются листья?
Что ж не утихнешь и не закричишь!
Руки, ладони - послушные кисти.
Ты уже спишь...

Из-за кулис
мы стаканы несём с шоколадом -
так надо.
Пусть Осень в награду,
пусть в воду помаду -
так надо...

По стенам твоим виноградом
тянется смысл...

20.09.2010 год

Аквариум

2010-09-13T01:49:00.002+04:00

В моём пруду сдохли все рыбки,
потому что я по ошибке
накормил их сталью.

Но тут приходит товарищ Сталин
и говорит, трубкой своей пых-пых!
"Не беда! Я побуду за них"

И в пруд бултых!

13.09.2010 год

Заветные мысли

2010-09-13T01:48:00.004+04:00

когда строился Вавилон,

как сейчас помню,

случился гром.

был дождь и гром,

а он сидел за столом

и пил.

Каплями дождь по окну бил марш,
крысы кричали: "не наш! не наш!".
И по дорогам, мешая гуашь,
новый художник бродил.

Когда строился Вавилон,

к тебе мог в дом

забежать закон.

И потому вместо всех окон,

были бойницы.

Теперь, когда настежь открыто окно,
новый художник взял полотно -
краски пестрят - но ведь всё одно -
светятся лица.

8.09.2010 год

"Я люблю тебя!"
Так скажет Бог человеку с ружьём,
когда с самым последним дождём
мы откроем глаза...

"Я убью Тебя!"
Крикнет Ему человек,
когда тысячи рек
вымоют козырнОго туза
из его правой руки.

Я не знаю как быть!
Реки велят рыбам плыть,
а Бог говорит "Иди",
несмотря на дожди...

13.09.2010 год

***

2010-09-13T01:48:00.002+04:00

Многие знания убивают
чудовищ.
Обидно.
Особенно вон за того таракана.
Я откармливал его несколько лет...

10.09.2010 год

дайте побуянить

2010-09-09T00:50:00.001+04:00

я злился, ломая стены.
колонны в испуге шарахались по сторонам.
никогда никто не придёт мне на смену.
а если придёт, то это буду я сам.
я злился на всех...
сколь прелестное чувство!
какие жестокие твари кружат вкруг да около.
одни - идиоты, другие не смыслят в искусстве.
спросите глухого, по ком звонит колокол?
по ком гудит рында, по ком трубы иерихонские.
вот возьму на улице и плюну в рожи конские.
вот возьму и скажу всем недоумкам,
что быть чуть поумнее - мука,
что мой голос от того надтреснутый,
что привык встревать не к месту
и мешать наслаждаться своим идиотизмом.
эй вы! вы все, кто по жизни???

как невозможно близкая ненависть,
как невозможно далёкая блажь.
мне бы как психу на стены лезть...
да стены стеклянные... и девятый этаж.
вот и сижу... руки-ноги связаны,
сам же себя и связал. вот баран.
вы! вы каждый ответить обязаны,
по ком ревёт рында и воет орган?

да, в детстве меня укусил Маяковский,
теперь я ломаю слог и катаюсь по лестницам.
века прошлого отголоски
проступают в поэте, когда он бесится...

и будьте уверены - это хуже,
чем смерчь или банка прокисших томатов.
страшнее любого бомжа из лужи
поэт, который не пишет матом...

8.09.2010 год