за моими окнами пляшет бессонница...
первый снег под апрельским окном.
я никак не могу успокиться
и считаю себя дураком.
белый ком
подступает к горлу.
вода напёрла
и рухнул дом
на песке.

я в тоске.
я царица печального образа -
несмеяна,
несмеющая сказать НО.

в разных позах
стихами и прозой
снег апрельский лезет в окно.

что бы там ни сказал
кто-то очень и очень угрюмый,
кто-то умный, как табор седых мудрецов -
я стою и читаю,
мне грустно,
мне хочется в зал этот плюнуть.
и в глаза посмотреть.
и увидеть живое лицо...

спит аврора.
спит голос в губах левитана.
и огонь не горит,
и призывов не слышно к войне.
за окошком рождаются, мрут, разрушаются страны.
это вовсе не странно,
и не единично вдвойне...


26.04.2011 год

повар

иду варить,
иду творить.
я - тварь дрожащая на морозе.
на полном серьёзе
ржу над собой,
как сам над собой
всегда ржу.

режу,
бросаю куски в кипяток.
ток
разрывает воздух
на стих и прозу,
на холод и жар
я - повар.

я знаю много разных супов:
суп из баранины, суп из курицы,
суп из слогов и супы из слов,
суп из людей, что гуляют по улице.
люди все разные. все в одном.
в общем котле их сварить - загляденье.
я уважаю общее мненье,
мешая его половником.

4.05.2011 год

Шиверов, как черновик

Шиверов, как черновик.

голос не хочет врать
и потому цепляется за зубы.
голод не даст собрать
всю коллекцию динозавров
из пачки с печеньем.

шиверов смотрит в окно.
ему не холодно,
но надо бы стать теплей.
столько дней
пролетело с вчерашнего вечера.
он незамечен.
заняться нечем.
он смотрит в окно.
ему холодно.

да если бы время промчать на часах,
стрелки прогнать да по кругу, по кругу!
милая, ты так далёко, подруга.
а он бы согрелся в твоих волосах.

завтра всё день,
небо с кислым лицом,
встанет и будет дышать своей синью.
планета - не шарик, планета - яйцо.
а он - то ли, декен, а то ли, линиум.

руки в железе,
бардак в голове.
хаос творенья,
порядок пустыни.
спит на траве.

просыпается - ночь.

4.05.2011 год

автограф

никто
ничего
не
знает
о
нас.

внутри лежит чёрный-чёрный ящик.

он настолько чёрен, как чернота,

какой не бывает в природе. при этом

- он настоящий.

и именно он, затерявшись в цветах,

делает нашу любовь

святой.

4.05.2011 год     

К А.М.

я скучаю.
огонь ест травы,
трава ест солнце,
а я не ем.

ведь хороша ложка к чаю,
шуба к зиме,
а я к тебе,
а ты ко мне.

а я скучаю...

3.05.2011 год