наркотики

мои наркотики сползают по трубе,
туман дорожек чист, почти кристально...
как хорошо принцессе в платье бальном
играть принцессу не в своей судьбе...

когда осина требует огня,
и холод сам желает искупленья,
и завывает ветренное пенье,
я забываю, кто позвал меня.

огонь - не повод, танец - самоцель.
и буйный ветер в исступленьи диком
зовёт Орфея в путь за Эвредикой
и в новый Гаммельн входит менестрель.

и тянутся дороги вникуда
промеж дорог других - из ниоткуда.
и здесь раждается неистовое чудо -
огонь пылает, а под ним - вода.

мои наркотики - по линиям руки,
по хронографии эпох и передышек,
по телу мира, с мышец до подмышек,
идут с начала до конца строки.

26.09.2010 год

Б.А.Л.

кабаллистическая баллистика
бальных балконов
балетно баловалась
с балансирующими балюстрадами
балтийских, балканских баллад,
балдея стобалльно
с Бальмонта

26.09.2010 год

***

налей в стакан осени и выпей залпом.
зал полон проседи старых дам!
я, каждый день разминаю лапы,
читать умея лишь по слогам.
я каждый день разминаю крылья,
дышу дорожками будних сцен.
прости, но кажется я бессилен
ломать фатальности микросхем.
ведь всё вокруг - надувная лодка,
подводный шар для полётов вниз.
я добиваю угля в свои лёгкие
и погружаюсь поглубже в жизнь.
и вижу - под лёд уходящих тевтонцев
им делаю ручкой: привет, ребят!
на глубине, знайте, тоже есть солнце
весом в три тысячи ярких карат.

7.09.2010 год

Бунин

... поэты и беллетристы (Алёшка Толстой, Брюсов и так далее) читают им свои и чужие произведения, выбирая наиболее похабные.
(ц) Иван Бунин, Окаянные дни


пожелтевших страниц
не собрать на берёзе столетий,
сон далёко внутри, глубже самого сердца в груди.
мой прицел как-то раньше тебя не приметил.
а теперь обернись! и не смей уходить.

нас разбило по граням - по ту и по эту,
тишина преддуэльная свищет сквозь тонкие стены.
и как пена на гребне войны выступают поэты.
бритвой красных атак по белеющим венам.

и озябшей листвой октября осыпаются маски,
я внимаю холодным ветрам по ту сторону сцены -
мне обещаный Рай ты меняешь на новые сказки,
забывая о том,что мы сами с тобою бесценны.

я стреляю в тебя, ты - в меня. мы несёмся по кругу.
рваны раны, ступай по осколкам и бритвам.
подари мне прощальную пулю как брату и другу,
подари мне стихи, восходящие с плачем в молитву...

пусть потомки гудят поездами и смотрят сквозь пепел
на сражения тонких миров над болотом разрухи.
что нам ласковый, липовый пушечный лепет,
по сравнению с болью бездомной, озябшей старухи?

пусть возносят и снова в огонь окунают -
мы и сами - огонь, и вода, и земля, и пространство.
наша битва... нас вместе всегда вспоминают -
и на чаши весов ставят нас... навсегда... в постоянство...

21.09.2010 год

Золотая пыль

Когда ты стоишь у окна,
города встают на колени.
А эта полуживая страна
вспоминает о радосном времени!

Когда сквозь окно, растворяясь в пыли,
свет солнца проходит наивно,
встают ото сна все народы земли
и зла уже больше не видно!

Когда твои плечи расправно-гордЫ
вздымаются свету навстречу,
весь мир замирает и смотрит как ты
дышать помогаешь мне легче...

21.09.2010 год

Талис

Из-за кулис...
веет лёгкой прохладой.
Так надо,
чтоб жить, не желая награды...
Так надо,
чтоб занавес был твоим первым закатом,
а сон - отражением...
преображением...
Спит на губах чистых слов мирный атом
пред пробуждением...

Что же не в такт всё качаются листья?
Что ж не утихнешь и не закричишь!
Руки, ладони - послушные кисти.
Ты уже спишь...

Из-за кулис
мы стаканы несём с шоколадом -
так надо.
Пусть Осень в награду,
пусть в воду помаду -
так надо...

По стенам твоим виноградом
тянется смысл...

20.09.2010 год

Аквариум

В моём пруду сдохли все рыбки,
потому что я по ошибке
накормил их сталью.

Но тут приходит товарищ Сталин
и говорит, трубкой своей пых-пых!
"Не беда! Я побуду за них"

И в пруд бултых!

13.09.2010 год

Заветные мысли

когда строился Вавилон,

как сейчас помню,

случился гром.

был дождь и гром,

а он сидел за столом

и пил.

Каплями дождь по окну бил марш,
крысы кричали: "не наш! не наш!".
И по дорогам, мешая гуашь,
новый художник бродил.

Когда строился Вавилон,

к тебе мог в дом

забежать закон.

И потому вместо всех окон,

были бойницы.

Теперь, когда настежь открыто окно,
новый художник взял полотно -
краски пестрят - но ведь всё одно -
светятся лица.

8.09.2010 год


"Я люблю тебя!"
Так скажет Бог человеку с ружьём,
когда с самым последним дождём
мы откроем глаза...

"Я убью Тебя!"
Крикнет Ему человек,
когда тысячи рек
вымоют козырнОго туза
из его правой руки.

Я не знаю как быть!
Реки велят рыбам плыть,
а Бог говорит "Иди",
несмотря на дожди...

13.09.2010 год

***

Многие знания убивают
чудовищ.
Обидно.
Особенно вон за того таракана.
Я откармливал его несколько лет...

10.09.2010 год

дайте побуянить

я злился, ломая стены.
колонны в испуге шарахались по сторонам.
никогда никто не придёт мне на смену.
а если придёт, то это буду я сам.
я злился на всех...
сколь прелестное чувство!
какие жестокие твари кружат вкруг да около.
одни - идиоты, другие не смыслят в искусстве.
спросите глухого, по ком звонит колокол?
по ком гудит рында, по ком трубы иерихонские.
вот возьму на улице и плюну в рожи конские.
вот возьму и скажу всем недоумкам,
что быть чуть поумнее - мука,
что мой голос от того надтреснутый,
что привык встревать не к месту
и мешать наслаждаться своим идиотизмом.
эй вы! вы все, кто по жизни???

как невозможно близкая ненависть,
как невозможно далёкая блажь.
мне бы как психу на стены лезть...
да стены стеклянные... и девятый этаж.
вот и сижу... руки-ноги связаны,
сам же себя и связал. вот баран.
вы! вы каждый ответить обязаны,
по ком ревёт рында и воет орган?

да, в детстве меня укусил Маяковский,
теперь я ломаю слог и катаюсь по лестницам.
века прошлого отголоски
проступают в поэте, когда он бесится...

и будьте уверены - это хуже,
чем смерчь или банка прокисших томатов.
страшнее любого бомжа из лужи
поэт, который не пишет матом...

8.09.2010 год

стихи из-под шинели

твоё письмо, лежащее в рюкзаке,
греет сердце со стороны спины.
иду, наверное, налегке
по улицам города и страны.

музыки новой трухлявый звон
в уши впиваясь рождает боль.
но пронесётся аккордеон
и вся мишура обращается в ноль.

вижу - булыжником улиц-лет
город покрыт и укутан в дым,
в мятых трамвайных колец браслет...
город мой стар, город стал седым.

что изменилось? прости. всё как есть.
век перемен бесполезно истек.
гордых узлов на дорогах не счесть -
но так же запуган и гол человек.

так же сурово тянУтся лучи
с неба единого всем временам.
тучи дредноутами манят мужчин,
витрины пустышками манят дам.

завтра, наверное, грянет марш,
завтра начнётся и снова спадёт...
душу и честь ни за что не продашь,
а всё остальное - как повезёт.

и на просторах нелепой войны,
на обрусевших немецких плечах,
верные дети неверной страны
снова посадят на трон палача.

видишь, как ясно, как время смешно -
крутит педали медведь цирковой.
как над животным смеяться грешно,
так же молчи, не смеЯсь над собой,

а через сто обескровленных лет,
в этом дырявом, как сеть, рюкзаке
я отыщу твой заветный конверт
и снова пойду по стране налегке.

7.09.2010 год

герой нового времени

жил кое-как, диктовал неписаные законы,
воровал картошку в соседних странах,
искал себя, вопрошая "кто мы?"
смотрел жизнь бактерий на больших экранах.
темнил, когда зажигались лампы
в комнатах личностей, схожих порой с поэтами.
сам не побрезговал всюду наставить штампы
и объявиться битым уже к обеду.
вывесил белый флаг во дворе сушиться,
снялся в костюме птицы для пары студей.
после действительно принял себя за птицу
и улетел, потому что бесили люди.
долго плутал, потому что забыл про компас,
новости рвал, как бывает - с рубах по нитке.
в конец заплутался и вышел в открытй космос.
пошёл на снижение - сбили зенитки.

5.09.2010 год

Шафран

хватит писать стихи, как курить самокрутки.
хватить стекать по стеклу стенографией пота.
вот уже встретились, только минУла суббота.
осень. из тонущих парков сбегают утки.

я подарю тебе как-то вчера, послезавтра,
сегодня, а может и раньше -
небо в цветах аметистово-важного цвета.
в этих желтеющих книгах с похожим сюжетом
спит на руках у змеи Клеопатра.

мы не встречались. мы были за кадром и только.
камеры пыткие взоры направили мимо.
их диафрагма сошлась не в ту точку вестимо.
осень зашила окно покрасневшей иголкой.

если получится - ты позови меня снова
в холод сентябрьских снов и созвездий.
мне так тепло замерзать во дворе на скамейке,
в чёрной копне из волос - телогрейке,
в зное грядущей поры ледниковой.

мы не касались культуры, огня, благородных металлов,
химии, солнца, воды и друг друга.
старые листья шаманят нам жёлтую вьюгу
и на стекле оседают устало.

хватит писать мне стихи и курить самокрутки.
кажется, интоксикация рифмой к добру не приводит.
солнце моё как и надо с востока восходит
и не садится на западе сотые сутки.

4.09.2010 год

***

Мой автор не умел писать -
он жёг тетради и сбегал в кровать.
Он спал. И видел в этих снах,
как, настпая в нас, весна
ломает спины, ребра гнёт...
Он видел - вооон там идиот
орёт...
О чём орёт?
Не разберёт.
Но колоритный идиот...
И вот.
Я вот.

3.09.2010 год

***

Мне сто лет -
я старый дуб.
Я стар и глуп,
я юн и глуп...

Мне десять дней от первых губ,
мне триста лет взведённых в куб,
мне сотни лун в первичный суп.

Я стар и глуп,
я юн и глуп...

Я вышел из-под снежных шуб,
минуту щедр, сто лет - скуп.
Вчера ещё зелёный дуб -
О! Как я глуп!
Как юн и глуп!

3.09.2010 год

***

Что ты видишь на том конце телевизора?
Выключи нас, оборви свои соты...
Меня всю жизнь пугали карнизы
и этажи - десятый, двадцатый, сотый.

В длинах дорог, серпантинах,
спиралях, пружинах,
я не вижу людей,
я вижу машины,
я вижу аршины
и кислые мины,
летящие мимо...

... и тикают часики -
когда-то ворвёмся в созвездия классики
и будем курить недопитый абсент
на путях кинолент
про нас...

3.09.2010 год

***

Когда я уйду,
возьми мои книги,
которых я не написал,
и сожги их,
чтобы остался хотя бы
пепел.

1.09.2010 год

Усталость

Корни деревьев дрожат.
Мышцы не терпят ни часа.
Нас обижает масса,
как мусор - иголки ежа.

Кожа земли трещит.
И в фейерверковом стоне,
мы ниспадаем в поклоне
пред тем, у кого ключи.

Мы слёзно кричим:
"помолчи!"
глупым совиным эхам.
Нам здесь не до потехи,
нам бы отчистить веки
от лишних граммов свинца,
портящих вид лица,
когда мечтаешь поспать.

1.09.2010 год

***

Мы смотрим сквозь стёкла,
мы видим улицы.
Но, кажется, всюду витрины - музей.
Не думай о тёплом -
тепло в гриле курицам.
А здесь холодильник, а здесь веселей.

Ужаль меня,
жаль, что осиновы осы
осенних осанок не сносят, увы...
Поджарь меня,
первую глупую особь,
забывшую роли своей головы.

Ужели, ужалить уж так уж и сложно?
Укус. Я зароюсь в осенней листве.
Конечно нельзя. Но бывает, что можно
лежать на холодной и влажной траве.

1.09.2010 год