я злился, ломая стены.
колонны в испуге шарахались по сторонам.
никогда никто не придёт мне на смену.
а если придёт, то это буду я сам.
я злился на всех...
сколь прелестное чувство!
какие жестокие твари кружат вкруг да около.
одни - идиоты, другие не смыслят в искусстве.
спросите глухого, по ком звонит колокол?
по ком гудит рында, по ком трубы иерихонские.
вот возьму на улице и плюну в рожи конские.
вот возьму и скажу всем недоумкам,
что быть чуть поумнее - мука,
что мой голос от того надтреснутый,
что привык встревать не к месту
и мешать наслаждаться своим идиотизмом.
эй вы! вы все, кто по жизни???
как невозможно близкая ненависть,
как невозможно далёкая блажь.
мне бы как психу на стены лезть...
да стены стеклянные... и девятый этаж.
вот и сижу... руки-ноги связаны,
сам же себя и связал. вот баран.
вы! вы каждый ответить обязаны,
по ком ревёт рында и воет орган?
да, в детстве меня укусил Маяковский,
теперь я ломаю слог и катаюсь по лестницам.
века прошлого отголоски
проступают в поэте, когда он бесится...
и будьте уверены - это хуже,
чем смерчь или банка прокисших томатов.
страшнее любого бомжа из лужи
поэт, который не пишет матом...
8.09.2010 год
Комментариев нет:
Отправить комментарий