земной

когда в рекламах показывают рай на земле,
у всех актёров глаза закрыты...
наш рай, как ушко в еле видной игле,
которая стогом соломы накрыта.
а всё же... есть ты, я, мой Бог и... твой...
да, к слову, мы сами с тобою боги.
но рай перечёркнут припиской "земной".
а вечность бродягою спит у порога.
и мне не по духу апатия роз,
завядших в расцвете кухонной вазы.
я тысячу раз ставлю глупый вопрос,
и сам отвечаю... бессмысленно... сразу.
я тоже в апатии, что тут таить?
пусть многие скажут, что это греховно.
что ж, время судиться и время судить,
всю жизнь подсудимого помня дословно.
пусть это не признак, а верный симптом
болезни, родившейся в самом корне.
всё плохо сейчас и плевать, что потом.
всё тот же вопрос... только спорный.
тот рай не для нас, где приставка "земной".
не знаю, как с тем, что прибудет попозже.
мой Бог лучше знает, кто будет мной:
бродяга, герой или подлая рожа.
и я фатализмом не пахну, пойми,
я просто чуть-чуть, просто чуточку пьяный.
я слово "земной" заливаю все дни,
то тем, то другим заслоняя изъяны.

Вместе. Версия вторая

я разбиваюсь не о камни,
а об лёд тишины.
я был бы точно самым-самым,
если б не было войны!

твои орудия и мины
не страшны дуракам.
я бы прошёлся над Цусимой
как кальян по рукам.

мне узкоглазые ребята
не страшны потому,
что я вскрываю ал-ребаты,
раскроив тишину.

и я конечно же не смею
вновь летать в облаках,
но я, поверь, уже умею
молчать на разных языках!

молчать умею по-английски,
подчеркнув свои понты.
мои послушные радистки
куда-то шлют: иду на ты.

и эти все радиограммы
для меня пустой звук.
сегодня-завтра партизаны
вырвут рацию из рук!

ишь, докатились, достучались,
что теперь уже свои
воруют, чем мы запасались,
на холодные бои!

и снова брат идёт на брата -
ради денег других!
да хрен с ним, звёздно-полосатым!
как нам дальше без них?

поверь, мне плюнуть с колоколни
будет проще на всё,
чтоб я уснул уже довольный
и уплыл своим путём.

но я копаю волчьи ямы,
сею мины в поля,
всё для любимых партизанов,
чтобы всё начать с нуля!

я раскрываю полумесяц
над твоей головой.
возможно даже нас повесят,
но ведь вместе с тобой.

возможно нам дадут медали
и покажут в кино,
забыв про лишние детали.
хотя мне и всё равно.

всё это бред на постном масле
или просто фигня.
я был бы очень даже счастлив,
если б не было меня.

но я уже - живая данность
и ответ на вопрос:
какая сволочь утром рано
в откос пустила паровоз?

Симметрия

приятно улыбнуться в зеркало,
ведь тот, кто сидит в пруду,
улыбнётся в ответ
и скажет:
"Забудь кислоту-ерунду,
Очисться от мрачности-сажи"
Вот так вот посмотришь и кажешься
Себе порожденьем симметрии,
И душно в уныньи-безветрии,
Откуда начнёшь, там окажешься.
Но чую, что дело не просто,
Не так всё легко и уныло.
Не ради того слёзы воска,
Чтоб всё оставалось как было.
Начну от себя, как от нолика,
От сердца своей центричности.
Зажатый в тисках необычности,
Я всё ж не достиг алкоголика.
Ухмылка, прищур, что остался
С времён, когда был двуглазым.
И волосы диким вальсом
КружАт, как узоры на вазах.
Лицо полуплоского типа,
Нос, шире, чем мне хотелось...
А скулы - пиарят смелость.
Но смелость, как жвачка, липа.
И губы - чуть шире местами,
Чем нужно, чтоб не делиться.
Но вы, верно, знаете сами,
Как часто обманчивы лица.
А, в прочем, я назван русским
Для многих - японцев, китайцев,
французов, эстонцев, нанайцев,
Хоть взгляд не с прищура узкий.
Приятно глядеть в отражение.
Пускай временами воротит...
Симметрия ждёт уважения,
Хоть кажется, будто против.

я где-то обронил мозги.
теперь хожу-брожу без толку,
умчались мысли в самоволку
мотаться по волнАм тоски.

как рукава обвисли руки,
и сам шатаюсь на ходу...
скажите, я куда иду?
эх... вот и ноги словно брюки...

сквозь череп дует ветерок,
приятно, хоть чуть-чуть прохладно.
кто там сказал, что я неладный?!
я ладный! ладно... дайте срок!

ага! я кажется их вижу,
сереет что-то под водой.
но руки не в ладах со мной...
лечу фанерой над Парижем.

кричу рукам: "Эй вы, заразы!
А ну послушайте меня!
Извольте мне не изменять!
Достаньте мозг из унитаза!"

где выход? нет его! лишь тени.
я заблудился в эхе городском,
когда ушёл, подобно привиденью,
искать тебя и твой далёкий дом.

молчанье ночи, шум машин неспящих,
шаги не в ритм в скрипке башмаков.
живу грядущим, чахну в настоящем...
и снова слышу шёпот облаков...

мне кажется, сто лет уже минуло
с тех пор, как я объехал млечный мост.
с тех пор как первое амуровское дуло
мне под реборо поставило вопрос.

сто лет минуло, я остался прежний.
ловлю, рифмую части бытия.
а млечный мост, далёкий и безбрежный,
не спит ночами, бедный, как и я.

я дом нашёл, неблизкий путь изведав,
увидев мир, свернувшийся в клубок,
познав паденья, взлёты и победы,
развеяв времени недремлящий песок.

не знаю, что несёт попутный ветер,
быть может радость, а возможно боль.
есть ты и я на этом странном свете...
но я не шут... и больше не король.

А потом мы с тобой разойдёмся,
Я в одну сторону, ты - в другую.
И я уже не найду такую,
Такую как ты, Солнце.

Я буду бродячим поэтом,
Жонглировать буду словами,
Точить философский камень
И тексты скидывать в лЕту.

Ты будешь суровой царицей,
Жонглирующей сердцами,
Мишенью для порицаний,
Испугом на лицах.

Вот так всё и будет, наверно,
Когда ты в одну, я - в другую,
Бесцельно, напропалую.
А вместе - стоим, примерно.

А вместе - мы стОим примерно
Звезду и кусочек неба,
И, может, три корочки хлеба,
Две оси в картине трёхмерной.

А вместе... Уже неизвестно,
Что было бы, если бы, если
В том самом каком-то месте,
Мы, вместо разлуки, вместе.

в твоих глазах отражается страх.
не знаешь, как творить дворцы из пепла?
как разжигать огонь в сердцах,
свечой не гаснуть против ветра?

***

не знаешь... да и как понять,
судьбу, которая набросок?
что ж, снова чёткам отдавать
себя, как кто-то папиросам.

но, помни, я и ты - не миф,
не книжка, не листок бумаги!
попутный ветер уловив,
мы сложим наших жизней саги!

вот! мы идём - как дождь идёт,
как грохот по холодным крышам!
паденье, взлёт, паденье, взлёт!
мы дышим, гаснем, снова дышим!

представь, что мы захватим мир,
за день, за два... так! между прочим?
и как тогда? как злой кумир?
селу - поля, завод - рабочим?

всё будет проще, что ж мудрить?
мы просто крах стереотипов.
а то, что вечно, будет жить.
мы рушим то, что в корне - липа.

что ж... хорошо - мечтать дано.
легко дворцы творить из пыли...
всё так недавно, так давно,
всё было, да и все уж были...

они не знали, как понять,
судьбу, которая набросок,
и отдавались папиросам,
забыв, как воздухом дышать...