3.04.2011 год

***

глобальная культура -
дура.
накрашенная
модная
дура
идёт вдоль бордюра...
слегка виляет,
то задом,
то передом.
по-всяки.

я везде вижу знаки.
я читаю по поручням,
по собакам ручным...
всё говорит -
человек тупИт

на закате, я вынимаю
солнце из-за пазухи.
оно - не пылает.
спит.

***

мировая культура.
хехе... нет. не дура.
храм на купюрах...
что может отчётливей дать сигнал
Тому, Кто из храма изгнал менял -
мировая культура не знает пощады
во всякой борьбе.
в том числе, и к себе.

возможно, теперь я
достану те перья,
которые долго держал...

и буду искОса
рисовать себя, как видно меня из космоса.

***

глобальная культура
продаёт яблоки
и помидоры.
на входе в театр. и обещает, что скоро
их можно пустить будет в ход.
запустить и в полёт!!!
над головами
сидячих в цель.

***

мировая культура -
тонкая такая натура.
у неё давно анорексия.

она ест взглядом.

***

глобальная культура -
дура.
а я - молодец!
и это, наверное,
конец...

***

ирония

дурак и недоступность

над окном жужжит,
под окном конючит.
солнце - красный щит
прорывает тучи.
на подходе лет
нежно веет летом.
а в шкафу скелет
дурака-поэта.

если знаешь толк
в напускных тревогах
и читаешь мир по следам острогов,
по руинам лет, отдающих в темя,
то скорей всего, обуздаешь время,
осознаешь миг и постигнешь радость.
вот какая, блин, сверхбольшая малость...

1.04.2011 - 4.04.2011 год

важный вопрос

*
*
*

А я хочу себе молоток, как у Тора,
и выходной, как у тех, кто читает Тору.

заборные палки стоят поперёк забора,
наверное, у них произошла ссора.

и я, восставляя стихи против сора,
смотрю и не знаю - позор? нет позора?

*
*
*


3.04.2011 год

Ю

хочешь, я научу тебя писать парашют
через Ю?
это весьма заманчивое предложение
правда ведь?

букву Ю ты повесишь как орден
за боевые заслуги перед транскрипцией
букву Ю ты вставишь в петлицу
как цветы вставляют вроде бы

не смей при мне говорить про её английские значения!
понял ты? ты! ты…
я не терплю с языком обращения
как с переломанным куском пустоты

я тебе подарю
всю полноту буквы Ю
беспокойся о ней
и заботься о ней

18-20.03.2011 год

рубикон

эти дни дышат на ладан
и ладно.
твои ладони
греют сильнее любого костра.
жизнь остра
жизнь хитра и приятна…

в моей репутации были пятна.
но кажется я их отстирал.

я сижу в изолированной комнате
от звука
людей
и от всякого напряжения.
под рёбрами жжение.

в голове - волшебство.
я чувствую новое и отказываюсь писать в стол.
к чему застенчивость?
здесь и так полно стен.

18.03.2011

утро

ах, это утро
такое ретро!
в радиусе полуметра,
гуляет ветром
по парусам...

я сам
...
я сам

но это утро
такое утро!
нутром почувствуй -
не спишь как будто.

по правде - спишь.
над тобой снег крыш
и зевает солнце.

"ах, это утро
такое ретро!"
напишешь утром
на всех конвертах
и разошлёшь.
но, ядрёна вошь,
ты знаешь, что это ложь!

ведь здесь от старого -
только камни,
обрывки фантиков от конфет,
обрывки древних, следы восстаний.
и больше нет.
от старого нет.

но сквозь твой мольберт
виден год вчерашний
и флаги-фантики бьют над башней
на злом ветру.

к утру,
огибая ночь,
прожигая к свету
дорогу кисточки по портрету,
я встану утром перед мольбертом:

"ах, это утро
такое ретро!"

16.03.2011 год

полумрак.

я из комы вышел
я комкался в одеяле
и пил утренний сон.
хорошо, если бы мы там застряли.
но мы не застряли
ин номо морфЕус
его же выбросив вон.

а в комнате,
где от последствий комы
лечился степной
уже старый волк,
едва ли жИво,
словно обломов,
пыхтел диван,
обнажая бок.

наверное, врач никогда не оценит
ночное брожение
спящих умов.
закончится ночь…
и на утренней смене
я буду готов

снова спать.

я знаю, что день
будет ставить вопросы
ребром об ребро
и ехидно смотреть.
но я-то не-сно-сно
снотворен и россыпь
вопросов не ставит в тупик.
но, послушай, ведь

мне ставят ест-ест-венно
и внутри-венно
проверенный ступор
на выбор судьбы.
любое согласие - непременно
несхожесть с тобой
в ужасающих бы.

но нет сослаганий.
всё так, как сложилось.
я много сменю,
но тебя - никогда.
вот, милая, ночь.
вот ночная немилость.

а снег накрывает ещё города:

***

13.03.2011 год

Сказка

для А. Морас

я придумал сказку для тебя...
про космос,
про время...
про стрелки часов.

её можно поставить на сцене!
там будет помост,
не будет занавеса
и будут декорации

Млечный Путь.

и герои будут скакать по орбитам,
а глаза будут выскакивать из орбит.
а на земле, лебедем сбитым,
будет лежать тот, кто с толку сбит.

Млечный Путь

из битов.

двоичный, конечный.

Масло сливочное,
надсолнечное...

и всё это будет вместе,
танцевать белый танец,
под аккомпанемент
белых стихов
альбиносов
с глазами красными
от простуд.
здесь очень холодно,
холодно тут,
пока ты гуляешь где-то без спросу,
надсолнухи тихо растут.

ну а с ними -
растёт мой герой
и твоя героиня,
которые сделают стрелки прямее,
а вечность длиннее...
и время упрётся в знакомую млечность,
а занавес рухнет, впустив бесконечность
на сцену игры...

я пишу миры.

для тебя.
среди звёздных плеяд
живёт тишина
чьих-то слов,
что приходят на сердце...

вот зеркало.
можешь глядеться.

там ты - героиня.
пусть горечь полыни
тебя не смутит.

ведь если видишь,
я не придумал...
ничто не придумал...
я просто писал
то, что вижу.

а значит...
какая удача!
всё это навечно...

я сказку придумал.
про космос,
про время...
про стрелки часов.

между теми и теми...
то стрелки планет
в циферблате системы.

а солнечный диск - точка отсчёта.
и стрелок не три, а побольше.

5.03.2011 год

весенний марш

бык с разбегу шатает сосну -
все ждут весну.

снежное время резко ко дну -
пропускаем вперёд весну.

город замоет и смоет водой,
асфальт продырявит капель.
это март ведёт за собой
почти пять прохладных недель.

солнце, огонь - как душа свечи,
снег, будто воск.
красиво настолько -
со страху кричит, видевший ужасы Босх.

время чеканит горячий шаг,
и, как оленя рога,
иней со стёкол спускает флаг,
тают снега.

радио-волны нахлынут в эфир:
"жизнь прЕ-крА-снА!"
знает разбуженный только что мир -
это весна.

бык с разбегу шатает сосну -
все ждут весну.

если пока ещё тянет ко сну,
стоп!

всем настроитсья на весну!

28.02.2011 год

аквасфера

покажи время, которое будет
хоть на секунду,
в котором судьбы, как к новому судну,
приближены водной средой...

за такою судьбой,
за завидной судьбой,
за дорОгой,
заранее строгой,
но иссиня честной,
с объявленным прежде концом,
счастливым концом,
чтоб лицом в лицо
смотреть...

перед тем, как уйти,
осознать себя частью
и этих и тех...
всех

сразу.

то время, которое будет,
которое лодки уверенно лУдит,
для дней после нас,
не знает о том лишь,
что к праху на помощь
спешит не титаник...

не таз с мудрецами,
с седой головой, но слепыми глазами.

за нами плывут, не считая расходов,
на всех парусах сквозь колючие воды...
и если уйдём мы
в пучину, где тёмный
мороз...

мы спасённы.
мы будем спасённы...
пусть каждый не знает, водою затмлённый,
но к нам приплывут.

так где оно время,
которое будет?
когда совсем новые, юные люди,
взойдут из земли
от второго потопа,
как семя восходит,
облитое пОтом
посеявших прежде...
во имя надежды,

которые, крепко упёршись о почву,
почуят себя, повторёнными в точках
рассказов о тех,
кто был до...

совершенно иных
и совсем не похожих,
таких же земных
и таких же прохожих,
уже не от мира, ещё не от неба,
и серых, и сирых, с душою без хлеба.

28.02.2011 год

Летос

Мои руки горят, не тронь!
Посмотри - одинокий трон!
Ведь и ты, ведь и я - огонь!
Так не тронь...

По углам - шепоток теней,
по губам - всё морщины дней.
Моя старость. Что скрыто в ней?
Ты моложе. Тебе видней.

Но, когда отовсюду бой,
ты со мною, а я с тобой,
кто-то должен вперёд вести.
Потому ты меня прости:

И глаза, что в огонь глядят,
и слова, что вперёд летят -
всё твоё! Да и ты моя.
Но во всём этом я.

Ты не кукла, но я веду
по ножам, по огню, по льду.
Шаг за шагом в хмельном бреду
ты идёшь. Или я иду?

25.02.2011 год

Северная война

День Солнца по лунному календарю.
Молния на кармане заедает.
Привет февралю и пока январю!
Ожидание марта/апреля/мая.

Кубик Рубика. Бытие.
Витражи витрин, иероглифы Окон.
Сердцеедство и кровопи-ти-Е -
хороший сюжет для плохого пророка.

Часы, как положено, чуть впереди.
Я прикрываю их наступленье
на город-зАмок в изго-ро-дИ
снега, в ледовом оцепененьи.

Мы наступаем. Идём к воде,
к чёрному морю, весенним лужам.
Рубим окно - слишком узок день -
Солнце, очнись! Поднимайся, ну же!

10.02.2011 год

Письмо в будущее

Последнее время всё - копия старое.
Нового - чуть, а всё прежнее спит.
Сижу, скучаю. Пузо растёт самоварное,
а время бежит

по колеям,
по дорогам трамваев,
пО небу, пО снегу,
по проводам.

Оно-то бежит, а я засыпаю...
То там, то сям,
то сям, то там.

Я в эти трамваи сажусь ненавидеть:
- старушек со справкой "из СССР";
- подростков без пола с мышлением мидий;
- и далее всех, кто безудержно сер.

И лица "не те" на самарском арбате,
и время не то, да и мне не сюда.
Как хочется новго! Нового дайте!
Чтоб вЫполоскАть всех миров города.

Разруха молчит. Занимается делом.
Огонь не горит, ибо воздух фальшив.
И окна, завешенные флагом белым,
прикроют меня.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
Но я ещё жив!

28.01.2011 год

воин зонтика с штык-ножом

бред, но мне нравится

я великий бесстрашный бессмертный воин
зонтика с штык-ножом.
слоново-костист-характЕрно спокоен,
немножко совсем напряжён.

я убиваю мужчин и женщин,
беременных и больных.
стоит мне бросить свой взгляд на вещи,
как нет уж следА от них.

я очень великий бессмертный воин,
и мастер боёвых искусств.
ещё не родился тот, кто достоин
срубить моей жизни куст.

настолько бессмертен,
что даже пули обходят меня стороной.
и в жизни земной,
в эпох круговерти,
я самый великий герой.

настолько силён и настолько бесстрашен,
что страшно порой самому.
сдавайтесь скорее, ведь я - супер Паша
и зонтиком вас проткну!

13.01.2011 год

пляски на воде (песня)

лето играет во мне гонгом третьего уха
прячется осень и песни поёт весна.
зимняя, злая волчица - колючая вьюга
топит своих, а чужих... сводит с ума.

я бы писал тебе письма по три по четыре
в день, как стихи у поэтов вздыхающих сном.
было б всё так если б в этом затопленном мире
хоть бы один не ушёл на дно.

пляски на воде
кого-то сводят с ума.
пляски на воде -
дым, как тюрьма!
я играю с огнём
и ночью и днём.
оттого над водой туман...
оттого я схожу с ума...
оттого все слова не те...
пляски на воде...

им говорили - крылатыми могут быть птицы,
люди не ангелы, кровь же - увы не елей.
только они продолжали плясать,
и возноситься...
где-то внизу оставляя и птиц, и людей.

как бы дожди ни давили, трава ни металась от ветра,
голос уносится прочь, тишина на дворе.
я бы мог слать в день по три, по четыре конверта,
если б смог встать хоть один раз...
хоть раз на заре.

пляски на воде
кого-то сводят с ума.
пляски на воде -
дым, как тюрьма!
а я не знаю ни строчки
из того письма,
которое напишу на заре
когда выйду в туман.

просто пойми - мне ведь тоже нравится Глинка,
но я хоть чуть-чуть, но люблю и советский союз...
мне бы хотелось уметь, как и те человеки в картинках,
знать и уметь рассказать хоть бы что наизусть.

если в окно или в дверь постучится почтовый
голубь - не думай, он вовсе стучит не к беде.
просто теперь ты узнаешь, что новый
кто-то умеет плясать на воде...

плясать на воде...
писать на воде...

11.01.2011 год

преддипломное

До диплома считаные дни.
Не был бы дебилом - был бы умный.
Обмани меня, сознанье, обмани,
время убегает и мне дурно.

До зашиты - вовсе ничего,
до психушки и того поменьше.
Мне же творчества подайте моего!
Мне б творить и петь о наболевшем.

И я прячу стрелки от часов,
закрываю календарь, как книгу,
и творю дипломную интригу,
создавая без еды и снов.

Дни уходят, а часы бегут.
И мгновенья у виска свистают.
Я в истерике ваяю мощный труд,
копипастом время не верстаю.

И страдаю, и делюся пополам!
Что мне дело - до работ известных?
Нет же! Мне давайте, чтобы сам,
чтоб не содрано, а чтобы интересно!

Я погибну, разорватый сам собой,
жертва подепломных сочинений.
И заплачет мой лохматый гений
над моей дурною головой.

11.01.2011 год

синдром

громоподобно
удобно
высказываясь верно,
но тускло-обычно,
не единично...

зачем?

белый воздух
в допущенных дозах
идёт в чёткий ритм
в крови...
зови - не зови,
в лете любви
тонет сила слов...

и здесь всё иначе!

и время плачет
секундами каплет на лоб
тихих особ..

зачем?

я сдал кровь,
я почётным донором -
стану с присущим собаке гонором...
буду требовать льгот,
чтобы каждый пилот
пропускал меня в облачных дебрях,
когда я по зебре
иду за кефиром,
витая в эфире
слов.

там где-то рекАми струится Слово,
а я замолкаю - по сути не ново,
по сути молчать...
седьмая печать
ляжет на губы,
на сонные губы мои.

зови - не зови...
я молчу. но там, где-то
рождаются в вечность слова для поэтов,
слова для немых и глухих,
для как раз вот таких...

а я... я стою над стандартным,
шаблонным обрывом!
с огромным азартом
бросаю глыбы
в реки, которые всё ещё, всё ещё с нами...
и глыбы, разбитые ветром, листами
падают в них.

так тихо.
так тих
поиск первого слова,
которое заново, сызнова, снова
даст силу речи
сказать хоть чего по-человечьи,
чтоб речью рек,
я смог бы стать как... человек!

9.01.2011 год