ноябрь

В тысяча девятьсот восемнадцатом году
заболел испанкой.
Лежал, растянувшись по правому флангу,
нащупывал сердце и пел в бреду.

Вставал и падал, роняя розы
из лёгких, тяжёлых от крови в них.
Звал самых близких - диктовал дневник
и засыпал, задыхаясь от прозы.

Где-то за окнами били пушки,
кричали солдаты с телами пробитыми.
То было каждого время битвы:
кому-то - с немцем, а мне - с удушьем.

Однажды, ночью, сбежав ото сна,
махал покрасневшим белым платком.
И вечер за сонным моим окном
сказал, будто кончилась эта война...

11.11.1918 год