Сто лет без пророчества
в сиротском отрОчестве...
грустно...
пусто...
С сусальных золОт,
с необъятного крика
истовой ярости тонких идей
капает свет,
оставляющий блики
на лицах, на спицах и струнах людей.
Поздно накладывать верное вето,
солнце взошло, отразившись в волнах.
Крик продолжая в иных временах,
встаёт золотое лето...
Хоть бы стреляй, хоть рыдай,
но не бойся -
всё обращается - даже в часах
песок позолоты ссыпается в прах...
но над дорогой - Солнце.
Пусть обойдём сто миров...
Пусть бы в каждом
Вольты испиты до дна!
Но за окном твоим, полнятся жаждой
прежнего мира тона...
Это уходит одно и не спросит,
что за ним следом в пути...
Вот уж стремится прийти
вся в серебре осень.
И ничего, что не жёлта листва,
в металлических ветках
птицей в силках застревают слова
чистые, сильные, крепкие...
Яркая вспышка - творенье в шесть дней,
и магистраль под запретом.
Самое время - спускается вето
на яркость. Забудьте о ней!
И если так рано баюкает тьма -
значит пришла зима...
8.10.2010 год
Комментариев нет:
Отправить комментарий