том номер два отправляется в печку...
веер страниц тонкой нитью прошит...
ни что под луною, простите, не вечно!
рукопись очень даже горит...
по-хлестаковски расхлёстана муза,
ей остаётся свернуться в шинель.
мозг раздувает в помещичье пузо -
ох! не сюжет, а одна канитель!
я не способен творить из пустого!
только о нас и чуть-чуть о былом!
нет во мне Пушкина, нет и Толстого...
мучает Гоголевский синдром!
Комментариев нет:
Отправить комментарий