Завернувшись в плащь осенний,
Бродит холод по земле.
Ночь разбита на мгновенья,
Утро спит в туманной мгле.

Холод ходит-хороводит,
Ищет что-то, где-то спит.
И не как бы, и не вроде,
А как будто бы на вид.

Усечённая реальность,
Разрывная тишина.
Вечность, как простая данность,
Незаметна, хоть видна.

Бродит холод по дорогам,
По вокзалам, площадям.
Холода не так уж много,
Холод это видит сам.

Но тупая очевидность,
Все сомненья позабыв,
Переводит спор на личность.
Личность жаждет нервный срыв.

Всё написано, всё было.
Всё тщета и нет имён -
Нет героев, только быдло,
Только бренды, нет знамён.

Холод ёжится в пространстве,
В сжатой области вранья,
Задыхаясь в постоянстве,
Забывает сам себя.

Вот и всё. Замёрзший холод
Спит на лужах и в серцах.
Кто-то смел и духом молод,
Кто-то помнит, что он прах.

А по сути - осень жарит,
Всё пожаром охватив.
Дождь её наивно жалит,
Но ничуть не потушив.