Это холод настал. Это ночь на дворе.
Это улица, мрак и аптека.
Это я, это ты, это сон в октябре.
Злобный мир очень круглого века.
Это осень. И руку сжимая твою,
Я бы так и остался навечно.
Я б застыл меткой пулей на самом краю
И не вынес бы крест свой заплечный.
Это листья. А в лужах бушуют круги
И дождливые капли в мишени...
Эти годы стоптали мои сапоги
И до дыр... Так что нет продолженья.
Крестоносцы, бродяги и нехристей тьма.
Мне уже всё равно. Я уверен -
Эта осень нас всех метко сводит с ума.
Я и тут, я и там был расстрелян.
Грязь дорог повезла, повезла. Повезло!
Я держу, лишь дрожу, твою руку.
Неизведанный год, непростое число.
Жизнь пришла без привета, без стука.
По осенним дорогам гуляет мороз,
И пытаясь с зубами в такт клацать,
Рельсы прячут число и уходит обоз
Вникуда девятнадцать, семнадцать...
(с) Симеон Артюхин
Комментариев нет:
Отправить комментарий