... и стучащему отворят (ц) Господь
я курю ментальные сигары,
поскольку не курю других.
меня вчера ангелы-санитары
откачивали на ладонях своих.
а я всё смотрел в это синее небо,
оттенков которого впрочем не различаю,
и ты была для меня как Геба,
застывшая у дивана с чаем.
быть может, мне стоило чуточку струсить,
уйти в разлив или залечь в запой,
но каждой гирляндой и каждой бусой
весь этот год был связан с тобой.
и потому я стоял под дверью,
сжимал цветы и бледнел, как тень,
немножко ругался и чуточку верил,
но время не то и вобще не тот день.
и вот я стою, на морозе классно -
ни слова лишнего не сказать.
и не подумать, ведь всё напрасно.
мороз! свобода! да, твою ж мать!
я видел птиц и смерял их взглядом,
хотел бы выстрелить, да добрый я!
я бы хотел, чтобы ты была рядом,
я б птицей хотел быть, чтобы ловить твой взгляд.
но этот мир состоит не из сладостей,
и не из пряников он сложЁн.
однажды я тихо завою от жалости,
когда ты станешь одной из жён
кого-то чужого, настолько чужого,
что что уж там, можно понурить взгляд.
от горя такого, такого большого,
что этот "кого-то" уже не я.
мы все обладаем эффектом вселенности
где твёрдый знак, а где мягкая ять
у твоих дверей стоял величайший поэт современности,
но больше он там не станет стоять.
2.02.2012 год
Комментариев нет:
Отправить комментарий