приставить дуло к жаркому виску
не каждому дано.
так мило -
бежать по тёмно-мокрому песку
и требовать кусочек мыла,
за пол мира.
но день не смыть.
и полно ныть, в огонь
бросая прошлое и будущее разом.
конь бел, конь чёрен, вот и рыжий конь
мешаются в огне, смущают разум.
такое чувство - стены всё окрест,
и справа, слева, сверху, снизу стены!
не видно ни исподни, ни Небес...
и тихо, слышу - кровь бежит по венам.
и холодно. хотя горит костёр.
одно лишь радует, что время не затихло.
крюк времени, отточен и остёр,
ушёл под рёбра и мотает в вихре
воспоминаний, ожиданий, мечт.
трещат, как вешалки плохие, кости.
тугой качан слетает с плеч
и падает на стол, где ждали гости.
всё это мрачно, мрачно, не смешно!
уймись судья, попорченный сомненьем!
день прожит и отмыть не суждено,
что было, что прошло, что стало тенью...
но обгорев, обжёгшись, прах спадёт.
и день былой спадёт, как сходит кожа.
вынь крюк и прекрати уже полёт,
метаться так никто теперь не сможет...
дымится дуло. исчезает тень.
скажи без лжи, не хищно, не притворно:
"Сегодня, я убил обычный день.
Убил, но очень, очень плодотворно!"
Комментариев нет:
Отправить комментарий