Плечо

неумело обращаюсь со временем,
рисую, читаю, мечтаю... грущу!
к жизни воротит то Неймллес, то Эминем.
скучает ладонь по чужому плечу.
тапки, бардак, на дворе - куролесится,
бьётся, ликует и плачет метель.
кто-то другой, может вздумал б повеситься.
но только не я. я живой и теперь.
белая магия уличных линий,
стёкла в окне - продолженье стены.
подушка - зажмём кислород Украине -
уборка - разборка квартиной войны...
комната, я зависаю над люстрой.
что за бардак! что за бред! где же я?
я - где-то меж королём и капустой,
безгоду цитрус, без года - свинья.
стул. а на стуле - гора Фудзи-Яма
мятых тетрадок, рубашек и книг.
или Тибет... Значит, я - Далай-Лама,
только вот я ничего не постиг.
я неумело вращаюсь со временем,
вроде бы волк, да, увы, не волчок.
что мне Тибет, Фудзи-Яма и Эминем?
ищут ладони родное плечо...