танго

что-то вроде провала,
яркая вспышка. удар!
вроде бы только что
танго последнего бала,
огонь, закопчённое стёклышко
розы...
узора...
позора...
я не был способен дышать,
не был достоин тонуть
и это мне было по вкусу!
тебя поглощала муть,
город не мог уснуть,
когда в каждом окне
виднелись трУсы.
но тет-а-тет с тишиной,
в тетраэдре рваных зеркал.
я видел, ты была мной.
а я был тем, кто проспал.
и сбросив тело с души,
гребнем пройдясь по лохматой конве,
кричал:
не спиши!
кроши
тех, кто застрял в голове!
а дальше, падал дождь,
на булыжник улиц, панцыри крыш.
падало вместе с ним небо,
скрывая тучами дрожь.
ночь, улица.
кыш!
кыш!
мы стоим поперёк дороги,
застрявшие в горле квартала.
на нас уже есть некрологи,
но нам и этого мало.
спереди кто-то чужой.
сзади похоже... тоже.
"первый, это второй!
зажали в кольцо...
сопротивленье...
о, Боже!"
и тишина. тет-а-тет.
а я ведь, кажется, ранен.
в луже, обняв пистолет,
плАчу, прощаясь стихами...

небо, упало на нас.
помню хруст спящего тела.
а дальше - толчок несмелый
и дождь прекратился...
раз...
раз-два-три...
слышно сейчас?
музыка, это танго...
последнего, первого бала.
мир был растоптан за час.
но мы возвратились
из чего-то вроде провала.