Невежда

как растянута боль на бульварных висках.
дым седых городов душит горло.
диким страусом прячу макушку в песках.
воды слёз набежали. напёрло.

много линий прямых - тот же самый бульвар.
но кривее дороги агоний.
и бежит безотказно, сбиваясь, угар
по кривым светофорных ладоней!

боль растянута. боль раздана по кускам,
по крупицам, по долькам, по чашкам.
как доверить сознанье бульварным вискам,
если ты - чушь на палке, букашка?

я один упаду, проходивший второй
спросит резко: "чего ты разлёгся?"
третий будет молчать, возвышаясь горой
на кружке заходящего солнца.

я четвёртый уснёт и не вспомнит уже,
параллельные линии злости.
и туннели бульварных дорог на душе
оплетут улиц тонкие кости.

пятый выйдет однажды к себе на балкон,
закурив, хоть не курит наверно,
кинет в вечность жары свой стальной телефон
и начнёт хохотать. просто. нервно.

и когда нас таких станет больше чем звёзд,
мы потоком заполним природу.
это море меня, это воды из слёз.
мы прольёмся, постигнув свободу.

и опять эта боль на разбитых висках,
этот шум параллельных агоний.
пусть поют даже птицы, зажавшись в тисках
безупречно-холодных ироний.

и упавший забьётся, как страус в песок,
разжимая ладонь без надежды...
мимо кто-то пройдёт, палец вкрутит в висок:
"ну чего ты разлёгся, невежда!"