Утреннее

из глухой темени своих внутренностей
вынимаю какую-то живую штуковину.
смотрю на неё, не без робости, не без скупости.
и сую назад, не изучив особенно.

подхожу к окну - за окном город.
ровно пол-царства, и столько же - за спиной.
позади - наковальня, спереди - молот,
и голоса в голове, за стеной.

хочется ветра, окно замуровано
мокрым морозом и прочей мурой.
а внизу, по улицам бегают клоуны
и всё зовут и зовут с собой.

когда-то потом, став уже попугаями,
взмоют они под небесный навес
и улетят косяками ли, стаями
в тёплые страны, в соседний подъезд...

а мир... не смешной. не весёлый. не яркий.
мир - это дымная улица дней.
в каждом дворе - есть бомжи и подарки
для тех, кто чуть-чуть остальных поумней.

сяду. над миром солнце всходящее.
а я листаю книгу с зеркалами страниц.
фантастика... до боли в зубах настоящая,
дремлет кимвалами спящих ресниц.

это моё ото сна пробуждение,
это из кокна бабочку рвёт...
это обратно - к теплу влечение
в городе холода, мягком, как лёд.

что ж я всегда замечаю убожество.
мир... мир не мой! мир - свободный игрок.
и я сказал сам себе: "я - ничтожество"
и мир, как щенок,
сел у моих ног.

14.02.2010 год