Слива

я часто плюхаюсь с обрыва,
как сочная такая слива.
шмяк... шмяк... шмяк...

я иду - а вокруг темно.
так темно, когда близко дно,
а лучи высоко-высоко.
где-то между кем-то и ко.

стало быть не иду. плыву.
наяву режу тьмы халву.
не живу, а теряю жизнь.
и тогда не проплыть, не пройтись.

я шагаю, себя разозлив,
а повсюду чавканья слив,
с высоты оборвавшихся в ночь,
прям как я. абсолютно. точь-в-точь.

я не с теми кто раз падут.
у меня за спиной парашют.
и не спит на моём плече
что-то в добром таком ключе.

26.01.2010 год