шиверов

это осень среди января.
пушкин перья жуёт над бумагой.
он живёт и рисует чернилами строчки стихов.
вектор жизни,туда,
где над башней взвиваются флаги,
где не надо ни строчек, ни слов, ни слогов.

что ковёр-самолёт, что жар-птица и прочие страсти,
я смотрю с удивлением - здесь мир сошёлся на мне.
удивись, подыши. я пока что возьмусь за фломастер
и улыбку тихонько наброшу тебе на спине.

я такой. у меня нет путей, кроме этих -
во все стороны сразу, но только в одну сторону.
сколько слов, сколько правд, но, чтоб попросту спеть их,
мне придётся сто лет прорывать тишину.

я смотрю - всё вокруг так чуднО и упрямо,
своенравно, упорно и, в целом, себе на уме.
сто дорог, все дороги... да всё не в те страны,
не туда, где хотелось бы выспаться мне.

знаешь, кажется я, знаю ангелов много, так много!
знаю даже в лицо. что там! знаю все-все имена!
у меня за спиной оборвалась метелью дорога,
а вокруг тишина. и луна, и луна...

21.01.2012 год