***

По ступеням ручём
в поисках дна подвала.
Не о чем, ни о чём
думать... как это бывало

раньше.

Но были года,
холод чернил не остУдит
тех, кто вовек, никогда
нас не осудит.

Это не те времена,
это не те постоянства,
когда отойти ото сна,
что убежать из пространства

и времени.

А было ещё...
Впрочем, что ни бывало!
И рычаги, и плечо...
и руки, и покрывало

снегом

дороги дней,
где остановлена сцена.
Тени на белой стене,
в тени остальные стены.

И не забудь про меня.
В жёлтом альбоме тесно,
жарко... Но больше огня!
Пусть запечётся тесто

памяти.

И положись
на холод, на улицы в снеге.
Там, окунувшись в беге,
всплытия жаждет жизнь.

А холод не знает идей,
он изморозит ноги
кошек и их людей,
забытых на белой дороге

снов.

Так обернись! Не уйди!
Не прозябай на асфальте.
Видишь, узлом пути,
комками в холодной вате.

Пусть ничего не пойдёт -
стрелки, песок и солнце.
Память не отстаёт,
но и не остаётся

на месте.

Узнай меня!
Если мы будем... мы будем!
Нас не зовут, не звонят
идеи и даже люди...

Но мы сойдём на перрон,
хватит мотаться по кругу.
Простите, я с Вами знаком,
страшно-родная подруга?

Кажется...
Вспомнил...
Звонят!
Мы не ушли, не забылись.
Жёлтых альбомов в ряд
выстроим стены пыли.

И понесём в облака
к тем, кто вовек не осудит
линии на руках
и странно-прекрасные судьбы

и смех...

Не всегда всё так
и не всегда по-другому.
Солнца краснеет мак,
а мы продвигаемся к дому.

5.10.2010 год