В моём бокале кончается кровь
и нет желания спать на краю.
На лбу ножом, арамейский, "любовь",
а по губам цепким скотчем "люблю".
Последние армии тычут в закат
свои кроваво-тупые носы...
Монах на башне разводит набат
костром забвенья сплошной полосы.
Прорвём кардоны! Уйдём в леса!
В пустыни, в небо, в огонь и в лёд!
Попутный ветер по парусам
стучит, что колокол гордо бьёт.
И что геройствовать? Коль решено.
Мечом - оралом латаем сердца.
Орёл не решка, кровь как вино
с одной и той же тенью Лица.
12.11.2010 год
Комментариев нет:
Отправить комментарий