правда

я не умею рисовать.
а кто умеет? мороз, который
сидит у меня в комнате, висит на шторах
и холодит, холодит кровать.

я не умею читать стихи.
это лучше выходит у тех, кто рядом,
у тех, кто так запросто дышит ядом,
у тех, кто доводит за меня штрихи.

я никогда не умел писать.
писали другие. у них почерк получше,
чем у меня и, на всякий случай,
это у них за диктанты пять.

я никогда не умел ходить.
шатаюсь, сутулюсь, шагаю криво.
это другие шли ровно, игриво,
то лунной походкой, а то во всю прыть.

я вообще ни-че-го не умел!
я вообще ни-ку-да не вышел.
это другие хотели выше.
это другие ломали предел.

кто-то смутится, мол, что за птица!
унылой субстанции больно схож...
в том-то и правда, едрёна вошь!
но, к счастью, я даже не смог родиться.

17.12.2009 год